LES LIBELLISTES

DRAME EN QUATRE ACTES

M. DCCC. VII.

Par M. DE BEAUNOIR.

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Ã PARIS, chez ANTOINE-AUGUSTIN RENOUARD, rue Saint-Andre des Arts, nÂ°55.

AVERTISSEMENT.

On ne sera peut-Ãªtre pas fÃ¢chÃ© d’apprendre comment un FranÃ§ais se trouve auteur original d’une piÃ¨ce allemande. Voici le fait :

J’Ã©tais en 1796 Ã  Berlin, et je m’Ã©tais liÃ© avec Ifland qui, comme notre MoliÃ¨re moderne, est tout Ã  la fois auteur, acteur et directeur du grand thÃ©Ã¢tre. Nous disputions un jour sur l’art dramatique, et je lui reprochais la prÃ©fÃ©rence qu’il donnait aux farces anglaises sur nos meilleures ComÃ©dies franÃ§aises. Je sens bien, me dit-il, la supÃ©rioritÃ© du thÃ©Ã¢tre de Paris sur celui de Londres, mais ce dernier convient mieux Ã  notre goÃ»t national. Nous trouvons vos ComÃ©dies sans mouvement, sans intÃ©rÃªt ; tout y est prÃ©vu, rien ne nous y surprend. Ce sont de longues conversations, fort bien faites, si vous voulez, mais trop froides. Nous voulons Ãªtre Ã©mus, Ã©tonnÃ©s, affectÃ©s, et vous autres FranÃ§ois, vous avez trop de goÃ»t pour avoir de l’imagination.

Ce reproche me piqua ; je lui soutins que le dernier de nos auteurs franÃ§ais ferait, quand il le voudrait, un Drame supÃ©rieur Ã  tous ceux de Rotzebue ; et pour le lui prouver, je lui proposai le pari qu’en quinze jours, je lui donnerais un ouvrage auquel les Allemands eux-mÃªmes seraient trompÃ©s. Il accepta le pari. Je fis Les Libellistes, en me gardant bien de suivre aucune rÃ¨gle, et en unissant le coloris de la comÃ©die de caractÃ¨re, aux sombres teintes du drame: je le fis traduire fidÃ¨lement, et mot pour mot, par madame Unger, femme de l’imprimeur du Roi. La piÃ¨ce fut lue, acceptÃ©e et jouÃ©e avec le plus grand succÃ¨s, et pas un Allemand ne se douta que ce fÃ»t l’ouvrage d’un FranÃ§ais, car j’avais promis le secret Ã  Ifland.

VoilÃ  l’histoire de mes Libellistes : au reste, si Messieurs les Allemands ne se font aucun scrupule de prendre nos ouvrages, les auteurs anglais sont encore plus corsaires qu’eux sur cet article, et je puis en fournir une preuve qui m’est personnelle.

J’avais fait traduire en allemand Les Amis du Jour, comÃ©die jouÃ©e avec succÃ¨s sur le thÃ©Ã¢tre des Italiens, en 1784. ArrivÃ© Ã  Hambourg, je la prÃ©sentai Ã  SchroÃ«der, directeur du thÃ©Ã¢tre allemand : il se mit Ã  rire en en lisant la premiÃ¨re scÃ¨ne, et me dit qu’il l’avAit traduite sur la piÃ¨ce originale qui Ã©tait anglaise, et intitulÃ©e : Un quart-d’heure avant dÃ®ner.

Comme j’avais heureusement ma piÃ¨ce franÃ§aise imprimÃ©e avec la date de la reprÃ©sentation, il me fut aisÃ© de lui prouver qu’elle Ã©tait antÃ©rieure de dix ans Ã  celle de l’Anglais, qui n’a voit pas changÃ© une scÃ¨ne, pas un seul mot, et n’avait cependant pas eu la dÃ©licatesse d’annoncer que sa piÃ¨ce n’Ã©toit qu’une traduction.

VoilÃ  comme nous avons la bontÃ© d’admirer des ouvrages dont nous faisons grand cas, parce que nous les croyons Ã©trangers. Reprenons donc notre bien partout oÃ¹ nous le trouverons, et n’allons pas chercher si loin ce que nous foulons souvent Ã  nos pieds.

PERSONNAGES

- LE PRÃSIDENT DE ROSTEIN, sous le nom de Wild.

- HENRIETTE, fille du prÃ©sident de Rostein.

- LE BARON DE ROTHENBERG.

- GEORGE DE ROTHENBERG, fils du baron.

- LE COMTE DE VANDER-ALTE.

- MONSIEUR DESCHARFMANN.

- MONSIEUR DE LA PRESSE, libraire.

- MADAME BERG, Marchande de modes.

- ROBERT, intendant du baron de Rothenbeng.

- BERTE, vieille paysanne.

- FRANCK, valet de chambre de Georges de Rothenberg.

- LE TENDRE, spadassin.

- LA DOUCEUR, spadassin.

Les deux premiers actes se passent Ã  Vienne, dans l’hÃ´tel du baron de Rothenberg. Les deux derniers dans une campagne, Ã  une lieue de Vienne.

ACTE I

SCÃNE PREMIÃRE. Le Baron de Rothenberg, Robert. — SCÃNE II. — SCÃNE III. Le Baron, Georges de Rothenberg. — SCÃNE IV. — SCÃNE V. Rothenberg, Franck. — SCÃNE VI. Rothenberg, La Presse. — SCÃNE VI. — SCÃNE VII. Rothenberg, Franck. — SCÃNE VIII. Rothenberg, Madame Berg. — SCÃNE IX.

Le thÃ©Ã¢tre reprÃ©sente un cabinet d’Ã©tude, avec un bureau couvert de papiers.

SCÃNE PREMIÃRE. Le Baron de Rothenberg, Robert.

LE BARON.

Sommes-nous seuls, Robert ?

ROBERT.

Oui, Monsieur le Baron.

LE BARON.

Mon fils est dÃ©jÃ  sorti ?

ROBERT.

Il y a plus d’une heure.

LE BARON.

Personne ne peut nous entendre ?

ROBERT.

Personne.

LE BARON, S’ASSEYANT, ET MONTRANT UNE CHAISE Ã  ROBERT.

Asseyez-vous, Robert.

ROBERT, HÃ©SITANT.

Monsieur le Baron....

LE BARON.

Asseyez-vous, vous dis-je. Le dÃ©pÃ´t prÃ©cieux que je vous ai confiÃ©, et dont vous allez me rendre compte, fait disparaÃ®tre Ã  mes yeux le simple serviteur.

Robert s’asseoit. Le Baron continue.

Quand je quittai Vienne, il y a huit ans, pour la Cour ou mon Souverain m’envoyait ; la trop grande jeunesse de mon fils, ne me permit pas de l’emmener avec moi ; je vous le confiai, Robert, non comme Ã  un Mentor, mais comme Ã  un serviteur aussi zÃ©lÃ© que fidÃ¨le ; je ne vous donnai pas le titre de gouverneur, j’oserais Ã  peine le prendre, moi qui suis son pÃ¨re ; vous restÃ¢tes toujours mon intendant. Ãtes-vous content de mon fils, Robert ?... Est-ce un bonheur pour moi d’Ãªtre pÃ¨re ?

ROBERT.

Oui, Monsieur le Baron ; j’ai toute sa confiance ; il Ã©coute mes avis et mes conseils avec docilitÃ©, parce que je les lui donne sans prÃ©tention. J’ose me flatter d’en Ãªtre aimÃ© autant peut-Ãªtre que je lui suis attachÃ©.

LE BARON.

Rendez-moi donc compte de ses moeurs, de ses goÃ»ts, de ses projets.

ROBERT.

Ses moeurs sont douces, ses goÃ»ts sont honnÃªtes, et je le crois sans ambition.

LE BARON.

Tant mieux ; a-t-il tenu ce qu’il annonÃ§ait il y a huit ans ?... Il promettait beaucoup alors.

ROBERT.

NÃ© avec toutes les qualitÃ©s qui rendent un homme aimable, il a encore reÃ§u de la nature un esprit fin et agrÃ©able, que l’Ã©tude, sa seule passion, a dÃ©veloppÃ© et enrichi ; il est fAit pour Ãªtre aimÃ© de tout le monde, et il le serait sans doute... si...

LE BARON.

Achevez, Robert, je ne veux pas Ãªtre flattÃ©.

ROBERT.

Il serait adorÃ© sans un penchant cruel auquel il s’abandonne.

LE BARON.

Et quel est ce penchant ?

ROBERT.

Celui de mÃ©dire. Autant son coeur est bon, autant sa plume est mÃ©chante ; personne n’est Ã  l’abri de ses traits.

LE BARON.

Que me dites-vous ? Mon fils serait un libelliste ?

ROBERT.

Oui, Monsieur le Baron, c’est le nom qu’on lui donne.

LE BARON, SE LEVANT.

Ã ciel ! Tu me punis comme je l’ai mÃ©ritÃ© ! Le malheureux !

ROBERT.

Ce jeune homme, si dangereux dans son cabinet, est l’Ãªtre le plus aimable et le plus doux dans la sociÃ©tÃ©, ami franc, plein d’honneur et toujours prÃªt Ã  secourir l’infortunÃ© qu’il peut dÃ©couvrir.

LE BARON.

Mon fils connu pour Ãªtre un libelliste ?

ROBERT.

Il en est tout au plus soupÃ§onnÃ© ; quelques affaires que lui suscitÃ¨rent ses premiers Ã©crits, et dont il se tira avec honneur...

LE BARON, VIVEMENT.

Dites avec bonheur.

ROBERT.

Ces affaires lui firent voir le danger que court le libelliste ; et depuis ce temps, il se tient prudemment cachÃ© sous le manteau de l’anonyme.

LE BARON.

Que j’ai eu toit de ne pas l’emmener avec moi ! Qu’un pÃ¨re est coupable de laisser son fils livrÃ© Ã  lui-mÃªme ; quelle faute j’ai faite ! Mais, dites-moi, Robert, a-t-il au moins des moeurs ?

ROBERT.

Oui, M. le Baron ; et rien jusqu’Ã  ce jour n’en a altÃ©rÃ© la puretÃ© ; je ne vous cacherai pas cependant que je lui crois une intrigue secrÃ¨te. Ayant remarquÃ© que, tous les deux jours, il sortait de la ville aussitÃ´t que les portes en Ã©taient ouvertes, j’ai eu la curiositÃ© de le suivre d’assez loin pour n’en pas Ãªtre aperÃ§u.

LE BARON.

Eh bien !

ROBERT.

Je l’ai vu entrer Ã  une demi-lieue de la ville, chez une vieille fermiÃ¨re qui lui fournit des habits de paysan, avec lesquels il se rend Ã  votre ermitage.

LE BARON.

Ã mon ermitage ?

ROBERT.

Oui, Monsieur le Baron.

LE BARON, Ã  PART.

Ã mon hermitage ! Ah ! S’il savait combien j’y ai versÃ© de larmes ! Achevez, Robert ; vous n’avez rien dÃ©couvert de plus ?

ROBERT.

Non, Monsieur le Baron, je sais seulement que c’est aujourd’hui son jour de rendez-vous, et je ne doute pas qu’il n’y soit allÃ©.

LE BARON.

Ce mystÃ¨re suffit pour alarmer ma tendresse : faites donc l’impossible pour connaÃ®tre cette paysanne, et savoir d’elle les motifs du dÃ©guisement de mon fils.

ROBERT.

Cela ne sera pas difficile ; je la connais bien de vue, et je suis certain de la faire parler.

LE BARON.

Ne perdez pas un instant.

ROBERT.

DÃ¨s aujourd’hui, j’espÃ¨re vous en rendre un compte exact.

LE BARON.

Allez, Robert ; j’attends ici mon fils ; je veux lui parler seul.

SCÃNE II.

LE BARON, SEUL.

Que viens-je d’apprendre ! Ce n’Ã©tait donc pas assez d’avoir Ã  pleurer sur mes torts ! Il faut encore que je gÃ©misse sur ceux de mon fils ! Eh ! Comment oserais-je les lui reprocher ?... Ah ! Mon fils, si tu savais combien est terrible la voix du remords. HÃ©las ! J’espÃ©rais enfin la faire taire ! Je revenais avec cet espoir si doux de pouvoir rÃ©parer mes torts, obtenir mon pardon, jouir de quelques jours plus calmes et plus heureux. Eh ! Je trouve mon fils libelliste ! Mais le voici ; cachons-lui mon trouble, et tÃ¢chons de lire dans sou coeur, avant de lui dÃ©couvrir la blessure du mien.

SCÃNE III. Le Baron, Georges de Rothenberg.

LE BARON.

Bonjour, mon fils ; vous Ãªtes sorti de bien grand matin ?

ROTHENBERG, UN PEU Ã©MU.

C’est mon habitude, mon pÃ¨re ; j’aime Ã  goÃ»ter a la campagne la fraÃ®cheur et le calme d’une belle matinÃ©e.

LE BARON.

Vous avez raison... Vous paraissez cependant bien Ã©mu.

ROTHENBERG.

Ce n’est rien.

LE BARON.

Pardonnez-moi, je vois de l’inquiÃ©tude dans vos yeux ce n’est pas sans doute mon retour qui vous afflige ?

ROTHENBERG, LUI BAISANT LA MAIN,

Ã mon pÃ¨re !... Je vais vous l’avouer ; je porte peut-Ãªtre trop loin la sensibilitÃ©.

LE BARON.

Elle cause bien des maux ! Mais elle annonce toujours un bon coeur ; c’est un doN du ciel ! Gardez-vous bien de la perdre, et dites-moi ce qui peut vous affecter ainsi ; songez que c’est moins un pÃ¨re qu’un ami que voua retrouvez en moi.

ROTHENBERG.

Vous allez vous moquer d’un mouvement d’humeur que je n’ai pas Ã©tÃ© le maÃ®tre de vous cacher : je suis intimement liÃ© avec Monsieur de Scharfmann, homme de lettres, littÃ©rateur estimÃ© ; je viens de le trouver dans le parc, en conversation avec l’ami du ministre, l’homme qui a toute sa confiance, qui fait tout... J’ai saluÃ© Scharfmann, mais a peine a-t-il daignÃ© me rendre mon salut, et quand j’ai voulu l’aborder, il m’a tournÃ© le dos : je vous avoue qu’un pareil procÃ©dÃ© me rÃ©volte et m’humilie.

LE BARON.

Mon fils, on se fait Ã  soi-mÃªme bien des chagrins quand on est trop susceptible ; votre ami causait avec un homme en crÃ©dit, il est possible qu’il ait craint la prÃ©sence d’un tiers.

ROTHENBERG.

Mais on rend le salut, au moins ; on fait un signe d’amitiÃ©...

LE BARON.

Laissons cela, et parlons de choses plus intÃ©ressantes. Lorsque je vous quittai, vous Ã©tiez encore un enfant ; je vous retrouve un homme : tout ce qu’on me dit de votre esprit, est fait pour me flatter ; il m’est bien doux lorsque je quitte la carriÃ¨re d’y voir entrer mon fils, et d’espÃ©rer qu’il me remplacera... Dites-moi donc quel est l’Ã©tat que vous comptez choisir ; quel qu’il soit, ma fortune et mes services me mettent Ã  mÃªme de vous le faire obtenir.

ROTHENBERG.

Vous l’avouerai-je, mon pÃ¨re, nÃ© sans ambition, sans orgueil, content de ma fortune, je ne cherche point Ã  l’augmenter ; ces faveurs, ces places, ces titres d’honneur que je vois briguer avec tant d’empressement, ne m’inspirent que du mÃ©pris ; c’est pour moi que je veux vivre ; tranquille dans mon cabinet, me reposant au milieu des talents et des arts, qui seuls donnent de vrais plaisirs, et des jouissances sans inquiÃ©tude et sans remords.

LE BARON.

Y pensez-vous, mon fils, vivre pour vous seul ! Eh ! De quel droit prÃ©tendez-vous vous exempter des devoirs que tout homme honnÃªte doit Ã  la sociÃ©tÃ© ? Vous parlez de repos, qu’avez-vous donc fait pour le mÃ©riter ? Quels sont les services que vous avez rendus Ã  votre prince, Ã  votre patrie ?

ROTHENBERG.

N’est-ce pas la servir que de l’Ã©clairer ? Croyez-vous qu’un homme de lettres ne soit pas aussi utile Ã  ses concitoyens, que le militaire, que le magistrat mÃªme ? Que dis-je ? Ce magistrat, ce militaire ne servent que leur pays ; l’homme de lettres sert l’humanitÃ© entiÃ¨re ; ses travaux ne sont pas resserrÃ©s dans un cercle Ã©troit ; il travaille en mÃªme temps et pour tous les pays et pour tous les siÃ¨cles.

LE BARON.
[1]
Mon fils, personne n’estime plus que moi le vÃ©ritable homme de lettres, personne ne l’apprÃ©cie plus Ã  sa haute valeur. Mais songez que si la littÃ©rature est le premier des Ã©tats, elle est le dernier des mÃ©tiers ; qu’elle ne souffre pas de mÃ©diocritÃ©, qu’il faut y tenir le premier rang, ou languir dans le mÃ©pris. Vous voulez Ãªtre homme de lettres, croyez que je m’enorgueillirais de la gloire de votre nom ; mais vous Ãªtes dans l’Ã¢ge oÃ¹ le talent, par le brillant de son aurore, annonce ce qu’il sera Ã  son midi ; quel ouvrage avez-vous dÃ©jÃ  fait qui promette ce que vous serez un jour ? Quels sont vos titres Ã  la gloire ? C’est a votre Ã¢ge que l’OrphÃ©e franÃ§ais avait dÃ©jÃ  chaussÃ© le cothurne, et tracÃ© la Henriade.

ROTHENBERG.
[2]
Le philosophe de GenÃ¨ve n’eut pas d’aurore ; ce fut Ã  son midi qu’il embrasa l’horizon littÃ©raire de toute sa gloire ; comme lui, je prÃ©pare en silence mes titres Ã  l’estime ; comme lui, je retarde mon vol, pour mieux l’assurer.

LE BARON.

J’aime cette juste dÃ©fiance de vos forces ; le vrai talent est toujours modeste ; j’approuve que vous cachiez dans le silence vos premiers essais ; mais ces essais ne doivent pas Ãªtre un secret pour votre pÃ¨re ; vous savez combien l’oeil paternel est indulgent... On mÃ©dit que vous travaillez beaucoup ; montrez-moi donc ce que vous avez fait.

ROTHENBERG.

Pardon, mon pÃ¨re, je n’ai rien de fini.

LE BARON.

N’importe, je devinerai sur le plan, ce que peut devenir l’ouvrage... Voyons.

ROTHENBERG.

Non, mon pÃ¨re, tout ce que j’ai dans mon portefeuille, ou sur mon bureau, n’est pas digne de vous Ãªtre montrÃ©.

LE BARON.

Pourquoi, mon fils ?

ROTHENBERG.

Ce sont des riens, absolument des riens, dont vous me verriez rougir.

LE BARON.

Vous voulez Ãªtre homme de lettres, et vous rougissez de vos ouvrages ! Est-ce excÃ¨s de modestie ? Est-ce excÃ¨s d’orgueil ? Avez-vous perdu votre temps, ou l’auriez-vous mal employÃ©? rÃ©pondez-moi.

ROTHENBERG.

Mon pÃ¨re, vous me pressez avec trop de sÃ©vÃ©ritÃ© : je n’ai ni fausse modestie, ni orgueil ; mais ce que j’ai fait jusqu’ici n’est pas digne de voir le jour.

LE BARON.

Pourquoi donc travaillez-vous ? Vous n’osez montrer votre ouvrage Ã  votre pÃ¨re ? Votre plume aurait-elle outragÃ© les moeurs ? EntraÃ®nÃ© par le torrent d’une philosophie destructive, seriez-vous assez aveuglÃ© pour avoir attaquÃ© ce que le Gouvernement a de plus sacrÃ© et de plus respectable ?

ROTHENBERG.

Non, mon pÃ¨re, non, jamais.

LE BARON.

Je ne vous crois pas assez malheureux pour Ãªtre un de ces flÃ©aux de la sociÃ©tÃ© qui, rougissant eux-mÃªmes de leur lÃ¢chetÃ©, se cachent pour lancer dans le silence les traits empoisonnÃ©s dont ils dÃ©chirent le coeur de leurs victimes... Ãtres aussi vils que mÃ©chants, qui font horreur Ã  eux-mÃªmes, sont l’effroi des honnÃªtes gens, baissent les yeux devant l’homme qui les regarde fixement, et rougissent lorsqu’ils s’entendent nommer. Non, mon fils n’est pas un libelliste. Je l’offenserais d’en former mÃªme le soupÃ§on ; il ne voudrait pas porter la honte, le dÃ©sespoir et la mort dans le coeur de son pÃ¨re... Je n’attribue donc qu’Ã  votre modestie, le refus que vous me faites de me montrer votre travail ; demain vous le confierez Ã  ma tendresse ; demain nous visiterons ensemble votre portefeuille n’est-il pas vrai, mon fils ?

ROTHENBERG.

Oui, mon pÃ¨re.

LE BARON.

Demain?

ROTHENBERG.

Demain.

LE BARON.

Sans douter de vos talents littÃ©raires, je vous avoue que je dÃ©sirerais vous voir remplir la place que je dois Ã  l’estime et Ã  la confiance de mon souverain ; en offrant ma dÃ©mission au ministre, en lui demandant ma retraite, j’ai sollicitÃ© pour toute grÃ¢ce d’Ãªtre remplacÃ© par mon fils ; j’en ai la promesse, vos provisions devraient dÃ©jÃ  Ãªtre expÃ©diÃ©es ; je suis Ã©tonnÃ© de ce retard, et je vais passer dans les bureaux, pour en savoir les causes. J’espÃ¨re que si j’obtiens cette grÃ¢ce, vous ne la refuserez pas.

ROTHENBERG.

Non, mon pÃ¨re ; vous obÃ©ir est mon premier devoir, me montrer digne de vous est mon unique dÃ©sir ; et quels que soient mes goÃ»ts, ils seront toujours subordonnÃ©s aux volontÃ©s de mon pÃ¨re : je serai tout ce qu’il voudra que je sois.

LE BARON.

En ce cas, vous serez honnÃªte, sensible et bon, pour Ãªtre heureux.

SCÃNE IV.

ROTHENBERG, SEUL.

Quel bonheur qu’il n’ait pas insistÃ© Ã  voir mon porte-feuille ; oh ! Comme je souffrais ! Comme je rougissais !... Demain, je lui montrerai mes ouvrages : demain... Jamais, jamais... Cette nuit ils disparaÃ®tront tous... Pourvu que mon pÃ¨re n’entende pas parler de mon dernier ouvrage... Il fait un bruit.... Le succÃ¨s en est complet... si je pouvais l’avouer ! Quelle gloire, quelle rÃ©putation ! On me soupÃ§onne, on me nomme mÃªme... je m’en suis aperÃ§u Ã  la maniÃ¨re dont chacun me regardait, me fuyait ce matin... Tremblez, tremblez, mÃ©chants, sots , impudents, hypocrites, tremblez ; d’une main je tiens la verge sanglante, de l’autre le fer rouge...

SCÃNE V. Rothenberg, Franck.

FRANCK.

Monsieur ?

ROTHENBERG.

Que voulez-vous, Franck ?

FRANCK.

C’est Monsieur de La Presse, votre libraire, qui demande si vous Ãªtes visible.

ROTHENBERG.

Je le suis toujours pour lui faites-le entrer.

FRANCK.

Entrez, Monsieur.

ROTHENBERG.

Laissez-nous.

SCÃNE VI. Rothenberg, La Presse.

ROTHENBERG.

En ! Bonjour Monsieur de La Presse ; qui peut me procurer le plaisir de vous voir si matin ?

LA PRESSE.

Le dÃ©sir de vous rendre mes devoirs, Monsieur, et de vous tÃ©moigner ma reconnaissance ; votre dernier pamphlet est une mine d’or pour moi, je ne puis suffire Ã  la vente, et je vous prie de vouloir bien accepter ce petit cadeau.

Il pose un rouleau de cent ducats sur le bureau de Rothenberg.

ROTHENBERG.

Mais, Monsieur de La Presse, vous savez que je n’Ã©cris pas pour de l’argent, que je ne vends pas mes ouvrages.

LA PRESSE.

Je le sais, mais un jeune homme a souvent de petites fantaisies, et avec de l’argent on se les passe toutes. Je vous rapporte aussi le dernier manuscrit que l’ami Franck m’a remis de votre part.

ROTHENBERG.

Eh bien ?

LA PRESSE.

C’est un roman charmant... mais...

ROTHENBERG.

Quoi ?

LA PRESSE.

Il est trÃ¨s bien Ã©crit... mais...

ROTHENBERG.

Eh bien ! Quoi, mais ?.... Est-ce que vous n’en Ãªtes pas content?

LA PRESSE.

Je ne dis pas cela, Monsieur, mais...

ROTHENBERG.

Mais, mais, que dites-vous donc ?

LA PRESSE.

Monsieur veut-il me permettre de lui dire franchement ce que j’en pense ?

ROTHENBERG.

TrÃ¨s volontiers.

LA PRESSE.

Je ne le crois pas de vous.

ROTHENBERG.

Pourquoi ?

LA PRESSE.

Ce n’est pas lÃ  votre touche, je n’ai pas reconnu votre faire, il n’y a pas la moindre petite anecdote scandaleuse, pas un seul portrait ; on n’en demandera pas la clef ; c’est un ouvrage Ã  rester dans le magasin, ce n’est pas lÃ  le sort de tout ce que vous me donnez... Je vous apporte quelques petites notes, si vous vouliez en faire usage, je suis certain qu’alors votre roman irait aux nues.

ROTHENBERG.

De qui tenez-vous ces notes ?

LA PRESSE.

De bonnes mains ; d’un coureur et d’une femme-de-chambre.

ROTHENBERG.

Sont-elles vraies ?

LA PRESSE.

Se non Ã¨ verot Ã¨ ben trovato.

ROTHENBERG.

Ce n’est pas ce dont nous sommes convenus ; je me fais un plaisir de dÃ©masquer le sot impudent, l’orgueilleux, l’hypocrite ; mais je respecte l’honneur, la vertu, la vÃ©ritÃ©.

LA PRESSE.

Vous connaissez toute ma discrÃ©tion.

ROTHENBERG.

J’ai cependant dÃ©jÃ  essuyÃ© des reproches... On me nomme...

LA PRESSE.

Soyez certain que ces bruits lÃ  ne sortent pas de ma boutique ; c’est le temple du mystÃ¨re.

ROTHENBERG.

Eh bien ! Monsieur de La Presse, il faut me rendre un service.

LA PRESSE.

Ordonnez, Monsieur.

ROTHENBERG.

Franck vous portera ce soir mon porte-feuille, et tous mes manuscrits.

LA PRESSE.

Ah ! Monsieur, vous Ãªtes trop bon, trop gÃ©nÃ©reux ; comment pourrai-je jamais reconnaÃ®tre... C’est une pluie bienfaisante que vous rÃ©pandez sur moi.

ROTHENBERG.

Vous ne m’entendez pas.

LA PRESSE.

Si fait, Monsieur ; vous me donnez tous vos manuscrits ?

ROTHENBERG.

Oui.

LA PRESSE.

Pour les imprimer ?

ROTHENBERG.

Ils le sont dÃ©jÃ .

LA PRESSE.

Par qui ?

ROTHENBERG.

Mais par vous ; ce sont les manuscrits de tous les ouvrages que nous avons donnÃ©s au public ; mon pÃ¨re est arrivÃ© hier, il m’a menacÃ© d’une visite dans mes papiers, et vous sentez bien que je ne voudrais pas pour cent ducats qu’il en aperÃ§Ã»t une feuille.

LA PRESSE.

Je le crois bien, Monsieur, car moi, je ne voudrAis pas pour mille ducats, qu’on en trouvÃ¢t une ligne dans ma maison.

ROTHENBERG.

Pourquoi donc ?

LA PRESSE.

Monsieur, il y a quarante-cinq ans que j’ai l’honneur d’Ãªtre imprimeur-libraire, sans avoir jamais eu la moindre tache Ã  ma rÃ©putation, la moindre altercation avec la police ou le Gouvernement ; on sait qu’il n’est, jamais sorti de mes presses que des ouvrages bien et dÃ»ment censurÃ©s et approuvÃ©s.

ROTHENBERG.

Vous avez cependant imprimÃ© tous mes pamphlets ?

LA PRESSE.

Jamais chez moi, Monsieur ; nous faisons imprimer ces sortes d’ouvrages, qu’on n’ose avouer, dans des caves ou des greniers, par de pauvres diables d’imprimeurs ruinÃ©s, qui ne nous connaissent mÃªme pas ; mais on n’imprime chez moi que des ouvrages estimables, tels que vous en ferez sans doute un jour.

ROTHENBERG.

Ne parlons plus de cela.

LA PRESSE.

Ã propos , Monsieur, j’ai un petit service Ã  vous demander.

ROTHENBERG.

De quoi s’agit-il ?

LA PRESSE.

Vous connaissez Monsieur de Scharfmann ?

ROTHENBERG.

Beaucoup.

LA PRESSE.

C’est un homme de mÃ©rite, qui frappe bien le vers, qui peut aller Ã  l’immortalitÃ©.

ROTHENBERG.

Eh bien ?

LA PRESSE.

J’avais fait un marchÃ© avec lui pour une nouvelle Ã©dition de ses satires, j’avais fait fondre tout exprÃ¨s un caractÃ¨re neuf, je m’Ã©tais approvisionnÃ© du papier le superbe ; enfin , Monsieur, j’en aurais fait un chef d’oeuvre typographique : j’Ã©tais convenu de donner Ã  Monsieur de Scharfmann cent ducats ; c’Ã©tait trop payÃ©, mais j’ai toujours gÃ¢tÃ© les auteurs, c’est un mal de famille.

ROTHENBERG.

Eh bien ! Monsieur ?

LA PRESSE.

Eh bien ! Monsieur, un libraire de Hollande, un juif, lui a offert deux cents ducats de son manuscrit, et Monsieur de Scharfmann a Ã©tÃ© assez malhonnÃªte pour me le retirer, et le donner Ã  ce fripon de Hollandais.

ROTHENBERG.

Que puis-je faire pour vous ? Voulez-vous donner Ã  Monsieur de Scharfmann les deux cents ducats que lui offre son libraire de Hollande ?

LA PRESSE.

Non pas, Monsieur, non pas ; mais voici mon projet : je voudrais faire courir un petit pamphlet bien mÃ©chant, que je ferais aisÃ©ment tomber sur le bureau du ministre, par lequel on le prÃ©viendrait qu’il est dÃ©signÃ© dans une des satires nouvelles de Monsieur de Scharfmann. Le ministre ne manquerait pas de faire saisir toute l’Ã©dition lorsqu’elle entrerait dans le royaume ; pendant ce temps, je ferais la mienne en secret, et j’aurais le plaisir de ruiner un libraire Hollandais. VoilÃ , Monsieur, le petit service que j’ose attendre de vous ; pour une plume comme la vÃ´tre, c’est l’affaire d’une matinÃ©e ; quatre pages bien frappÃ©es suffiront, et voilÃ  vingt ducats que je vous prie d’accepter.

Il compte vingt ducats sur le bureau de Rothenberg.

ROTHENBERG.

Vous ne savez peut-Ãªtre pas que Monsieur de Scharfmann est mon ami ?

LA PRESSE METTANT QUATRE DUCATS DE PLUS SUR LE BUREAU.

Votre ami ? Cela se peut.

ROTHENBERG.

Que Monsieur de Scharfmann est un homme d’honneur.

LA PRESSE, AJOUTANT QUATRE DUCATS.

Cela se peut.

ROTHENBERG.

Qu’il a autant de probitÃ© que de talents.

La Presse ajoute encore quatre ducats.

ROTHENBERG.

Qu’il est incapable de manquer au juste respect qu’il doit Ã  un ministre qui le protÃ¨ge, l’aime et l’estime ; que ses satires attaquent les vices et non les personnes.

LA PRESSE, AJOUTANT QUATRE DUCATS.

Je sais tout cela, Monsieur.

ROTHENBERG.

Qu’enfin vous avez tort de vous plaindre de son procÃ©dÃ© ; qu’un auteur est maÃ®tre de son ouvrage, et qu’il a raison de prÃ©fÃ©rer le libraire qui lui en donne deux cents ducats, Ã  celui qui n’en offre que cent.

LA PRESSE.

Monsieur, je vous demande un pamphlet, et non pas un sermon. Voulez-vous bien faire attention que voilÃ  trente-six ducats que j’ai comptÃ©s sur votre bureau ?

ROTHENBERG.

Vous en compteriez cent, vous en compteriez mille, que vous ne me feriez pas Ã©crire une ligne contre un ami que j’estime.

LA PRESSE RAMASSANT SON OR, ET LE REMETTANT DANS SA BOURSE.

C’est votre dernier mot, Monsieur ?

ROTHENBERG, AVEC HUMEUR.

Oui, Monsieur.

LA PRESSE, AVEC UNE DOUCEUR IRONIQUE.

Monsieur, on ne concilie pas les extrÃªmes ; ou soyez honnÃªte homme, ou soyez libelliste.

Il sort.

SCÃNE VI.

ROTHENBERG, SEUL.

Il a raison ; lorsque j’interroge mon coeur, je ne suis pas content de moi.

SCÃNE VII. Rothenberg, Franck.

FRANCK.

Monsieur, une Dame est lÃ  qui demande Ã  vous parler.

ROTHENBERG.

Si matin ! Qui est-elle ?

FRANCK.

Je n’en sais rien.

ROTHENBERG.

Son nom ?

FRANCK.

Je le lui ai demandÃ© ; elle m’a dit qu’il vous Ã©tait inconnu.

ROTHENBERG.

Faites-la entrer.

FRANCK.

Entrez, Madame.

SCÃNE VIII. Rothenberg, Madame Berg.

ROTHENBERG, VA AU-DEVANT D’ELLE, ET LUI PRÃ©SENTE UN FAUTEUIL.

Puis-je savoir, Madame, ce qui me procure l’honneur de votre visite, et si je puis vous Ãªtre bon Ã  quelque chose ?

MADAME BERG.

Oui, Monsieur ; on m’a dit que vous vous faisiez un plaisir de secourir les infortunÃ©s, et c’est Ã  ce titre que je viens implorer votre secours.

ROTHENBERG.

Vous m’obligez, Madame ; c’est un tÃ©moignage d’estime que vous me donnez et dont je me rendrai digne... Puis-je seulement savoir quelle somme ?...

MADAME BERG.

Vous ne m’entendez pas, Monsieur ; ce n’est pas le besoin qui m’amÃ¨ne ici.

ROTHENBERG.

Ã quoi donc, Madame, puis-je vous Ãªtre bon ?

MADAME BERG.

On m’a assurÃ©, Monsieur, que la finesse de votre esprit surpassait encore la bontÃ© de votre coeur ; et c’est votre plume et non votre bourse que je viens rÃ©clamer.

ROTHENBERG.

De quoi s’agit-il, Madame ?

MADAME BERG.

Je suis la veuve d’un simple employÃ©, qui m’a laissÃ©e sans fortune ; mon travail est ma seule ressource : mais j’ai eu le malheur d’Ãªtre nommÃ©e dans un infÃ¢me libelle, intitulÃ© Â«Â Les Portraits du JourÂ Â», dont toute la ville est occupÃ©e. Vous sentez, Monsieur, le tort que cela peut me faire ; je voudrais donc que vous eussiez la bontÃ© de me composer un petit mÃ©moire, que je prÃ©senterais au ministre, contre l’auteur de cet affreux libelle.

ROTHENBERG.

Connaissez-vous cet auteur, Madame ?

MADAME BERG.

Non, Monsieur ; mais le ministre doit le connaÃ®tre : c’est sans doute quelque malheureux qui n’ayant pas le courage d’Ãªtre un honnÃªte ouvrier, gagne sa vie dans un grenier, Ã  dÃ©chirer les plus honnÃªtes gens. Prenez ma dÃ©fense, Monsieur, et le ministre me rendra justice.

ROTHENBERG.

Mais quelle vengeance en voulez-vous tirer, Madame?

MADAME BERG.

Monsieur, ma conscience ne me reprochant rien, je mÃ©priserais le scÃ©lÃ©rat qui ose attaquer ma rÃ©putation ; mais il me fait tort dans mon commerce, et j’ai droit d’exiger un dÃ©dommagement.

ROTHENBERG.

Lequel, Madame ?

MADAME BERG.

Si c’est, comme je le crois,un misÃ©rable, ne pourriez-vous pas demander qu’on le fit enfermer. Mais si par hasard c’Ã©tait un homme riche, ce qui le rendrait encore plus coupable, puisqu’il ferait le mal pour le seul plaisir de le faire, et n’aurait pas mÃªme l’excuse de la faim, je demanderais un dÃ©dommagement.

ROTHENBERG.

Ã combien le fixez-vous, Madame ?

MADAME BERG.

Mais, Monsieur, ce serait Ãªtre raisonnable, je crois, que de me contenter de cinquante ducats.

ROTHENBERG.

De cinquante ducats seulement ?

MADAME BERG.

Oui, Monsieur.

ROTHENBERG, LUI DONNANT LE ROULEAU QUE LA PRESSE A LAISSÃ© SUR SON BUREAU.

En voilÃ  cent, Madame.

MADAME BERG.

Qu’est-ce que cela signifie, Monsieur ?

ROTHENBERG.

Il est inutile d’importuner le ministre pour si peu de chose ; d’ailleurs il pourrait peut-Ãªtre ne pas dÃ©couvrir l’auteur de cette brochure : je le connais, moi... Il est mon ami.

MADAME BERG.

Votre ami, Monsieur ?

ROTHENBERG.

Oui, Madame, je le condamne Ã  cette juste amende, et je vous promets de lui faire rÃ©parer, dans une note, ce qu’il a pu dire d’injurieux Ã  votre rÃ©putation.

MADAME BERG.

Ah ! Monsieur, il vous connaÃ®t, et il peut Ãªtre mÃ©chant ! Il n’a donc jamais lu dans votre coeur ? Il n’a donc jamais senti le bonheur d’Ãªtre gÃ©nÃ©reux, sensible ? De pouvoir se dire : jamais je n’ai fait rÃ©pandre une larme ; vous l’Ã©prouvez, vous, Monsieur, ce bonheur si pur ! Votre coeur ne vous reproche rien ; vous n’Ãªtes pas obligÃ© de rougir ; aussi le ciel bÃ©nira vos jours, parce que vous Ãªtes bon... Adieu, Monsieur, je n’oublierai jamais votre nom, je l’apprendrai Ã  mes enfants, ils le chÃ©riront... Ce qui m’Ã©tonne, ce qui m’afflige mÃªme, c’est qu’un honnÃªte homme comme vous, soit l’ami d’un Ãªtre aussi mÃ©chant, aussi mÃ©prisable qu’un libelliste.

SCÃNE IX.

ROTHENBERG, SEUL.

Au moins j’ai rÃ©parÃ© le tort que j’avais fait Ã  cette pauvre femme sans la connaÃ®tre ; et l’or de Monsieur de La Presse a Ã©tÃ© bien employÃ©. Je ne suis pas heureux... Ah ! Henriette ! Henriette ! J’ai besoin d’Ãªtre auprÃ¨s de toi, pour respirer le bonheur et l’innocence.

ACTE II

Le thÃ©Ã¢tre reprÃ©sente un Jardin potager ; sur un des cÃ´tÃ©s ; en avant, est une petite Ã©lÃ©vation couverte de fleurs, et de jeunes arbustes ; Ã  cÃ´tÃ© est un banc de pierre, dans le fond du ThÃ©Ã¢tre est une chaumiÃ¨re.

SCÃNE PREMIÃRE. Wild, Henriette.

Au lever de la toile, Wild est occupÃ© Ã  remplir un panier de lÃ©gumes ; Henriette cueille une rose, sur un rosier plantÃ© sur la petite Ã©lÃ©vation.

WILD.
[3]
Comment, Henriette ! Tu cueilles ta rose, ta rose chÃ©rie, la premiÃ¨re que te donne ce jeune rosier, que je te permis de planter sur la tombe de ta mÃ¨re ?

HENRIETTE.

Oui, papa : tu ne devines pas Ã  qui je veux la donner ?

WILD.

Ce n’est pas Ã  moi ?

HENRIETTE.

Non, car tu ne veux jamais de fleurs.

WILD.

Pourquoi priver de sa parure la tige qui les porte et les nourrit ?

HENRIETTE.

Tu cueilles cependant les fruits.

WILD.

Parce que la nature les jette Ã  mes pieds, quand ma main ne les dÃ©tache pas.

HENRIETTE.

Je ne peux jamais disputer avec toi, papa, tu as plus de raison que moi.

WILD.

J’ai plus d’expÃ©rience aussi.

HENRIETTE.

Es-tu fÃ¢chÃ© que j’aie cueilli ma rose ?

WILD.

Elle est Ã  toi, le rosier t’appartient, c’est Georges qui te l’a donnÃ©.

HENRIETTE.

C’est aussi pour lui que j’ai cueilli ma rose.

WILD.

Je m’en doute bien.

HENRIETTE.

Tu me devines toujours.

WILD.

Cela n’est pas difficile mon Henriette pense tout haut avec son pÃ¨re ; mon Henriette n’a pas de secrets pour moi.

HENRIETTE.

Oh, non ! Papa, non ; tu m’aimes tant, tu es si bon : tu n’es pas fÃ¢chÃ© ?

WILD.

Non, mon enfant.

HENRIETTE.

Papa, il est bien huit heures.

WILD.

Non, Henriette, le soleil est lÃ  ; l’ombre du peuplier porte jusqu’ici, mais ton impatience accuse le temps de lenteur.

HENRIETTE.

C’est vrai ; c’est que c’est aujourd’hui le jour de Georges...

WILD.

On frappe.

HENRIETTE.

C’est lui, papa.

WILD.

Va ouvrir.

SCÃNE II. Wild, Henriette, Berte.

HENRIETTE, Ã©TONNÃ©E DE VOIR ENTRER BERTE.

C’est vous ?

BERTE.

Oui, mon enfant.

HENRIETTE.

OÃ¹ est Georges ?

BERTE.

Il n’a pas pu venir.

HENRIETTE.

Est-il malade ?

BERTE.

Non, mon enfant, Dieu merci.

HENRIETTE.

Pourquoi n’est-il pas venu ? C’est aujourd’hui son jour.

BERTE.

Le jardinier de la Dame du chÃ¢teau avait besoin d’un journalier, et Georges y est allÃ©.

HENRIETTE.

Mais il savait qu’il devait venir prendre aujourd’hui les lÃ©gumes et les fruits de mon pÃ¨re.

WILD.

Sa mÃ¨re pouvait les venir chercher Ã  sa place, et ne pouvait pas aller travailler en journÃ©e dans le jardin du chÃ¢teau.

HENRIETTE.

C’est vrai.

WILD, LUI DONNANT UN PANIER DE FRUITS, ET UN DE LÃ©GUMES.

Tenez, ma bonne voisine, voici un panier de fruits, en voici un de lÃ©gumes.

BERTE.

Et votre crÃ¨me, ma fille ?

HENRIETTE, AVEC UN PETIT MOUVEMENT D’HUMEUR.

Je la garde.

BERTE.

Mon voisin, vous apporterai-je quelque chose de la ville ?

WILD.

Demandez Ã  Henriette.

HENRIETTE.

Je ne veux rien, je n’ai besoin de rien.

BERTE.

Ce sera pour un autre jour... Adieu, ma chÃ¨re enfant.

HENRIETTE.

Adieu.

SCÃNE III. Wild, Henriette.

WILD.

Comme tu traites durement cette pauvre Berte, qui t’aime tant, Ã  qui d’ordinaire tu fais tant d’amitiÃ©.

HENRIETTE.

Pourquoi vient-elle Ã  la place de son fils.

WILD.

Elle t’en a dit les raisons.

HENRIETTE.

Ce n’est ni elle, ni moi, qui avons tort.

WILD? SOURIANT.

Henriette, pourquoi n’as-tu pas donne Ã  la bonne Berte la rose que tu destinais Ã  son fils ?

HENRIETTE.

Tu le sais bien, papa.

WILD.

Console-toi, mon enfant, il viendra peut-Ãªtre demain.

HENRIETTE.

Cela m’est Ã©gal.

WILD.

Je le vois bien... Je vais visiter le verger, je crains que le vent de cette nuit n’ait fait tomber bien des fleurs.

SCÃNE IV.

HENRIETTE SEULE, ELLE REGARDE TRISTEMENT SA ROSE.

Pauvre rose ! C’Ã©tait Ã  Georges, c’Ã©tait Ã  ce mÃ©chant que je t’avais destinÃ©e, il n’est pas venu te chercher... Il prÃ©fÃ¨re aller travailler dans le jardin d’une grande Dame, Ã  venir prendre les fruits de son Henriette... Pauvre Henriette !

Elle laisse tomber une larme sur la rose.

Quoi ! C’est de mes larmes qu’est arrosÃ©e la premiÃ¨re rose que j’ai vue s’Ã©panouir, que j’avais cueillie pour lui... pour lui... Funeste fleur ! Je ne te verrai donc que pour penser Ã  lui... Non, non.

Elle jette la rose par terre.

Je n’y veux plus penser, c’est un ingrat...

Elle marche sur la rose et l’Ã©crase.

Tiens, mÃ©chant, tiens ; voilÃ  comme je traite ta rose.

SCÃNE V. Wild, Henriette.

WILD, RESTE UN INSTANT AU FOND DU THÃ©Ã¢TRE, IL REGARDE HENRIETTE QUI Ã©CRASE LA ROSE, ET S’APPROCHE DOUCEMENT D’ELLE EN SOURIANT.

Que fais-tu donc lÃ , Henriette ?

HENRIETTE.

J’Ã©crase cette vilaine rose qui me fait pleurer.

WILD.

Tu es un enfant, je ne te chargerai pas du mÃ©nage aujourd’hui.

HENRIETTE.

Tu as raison, papa, car j’ai la main malheureuse, et je briserais tout.

WILD.

Et tu nous ferais mourir de faim ?

HENRIETTE.

Certainement.

WILD.

Eh bien ! Changeons de tÃ¢che aujourd’hui, tu travailleras au jardin, et moi je ferai le mÃ©nage.

HENRIETTE.

Oui, papa.

WILD.

Mais ne va pas traiter mes laitues comme ta rose ; songe bien que ce n’est pas pour Georges que je les ai semÃ©es.

HENRIETTE.

Tu te moques de moi, papa.

WILD.

Oui, mon enfant.

HENRIETTE.

Eh bien ! Je m’en vais. .

WILD.

Sans embrasser ton pÃ¨re ?

HENRIETTE, SE JETANT DANS SES BRAS.

Oh ! Papa.

Wild l’embrasse, elle va dans le jardin.

SCÃNE VI.

WILD SEUL.

Il regarde tristement Henriette qui s’Ã©loigne.

Pauvre enfant ! Quelle diffÃ©rence du sort que je te prÃ©pare, Ã  celui qui t’Ã©tait destinÃ© ! Tu es nÃ©e dans la grandeur et l’opulence, et c’est la bure qui te couvre... Tu seras l’Ã©pouse d’un paysan pourquoi pas ? Georges est un brave et honnÃªte garÃ§on, Henriette l’aime ; il aime mon Henriette, il la rendra heureuse. Ah ! Qu’elle oublie, qu’elle oublie Ã  jamais le secret de sa naissance, et mes malheurs voudrais-je la rejeter dans ce gouffre de crimes, de trahisons, de lÃ¢chetÃ©s voudrais-je la rendre aux vices, en la replongeant dans l’abÃ®me et les horreurs de la sociÃ©tÃ©... Eh ! Quand je le voudrais, le pourrais-je ?... Ils m’ont tout pris, les infÃ¢mes !... Mon Ã©tat, ma fortune, mon honneur, jusqu’Ã  mon nom... Henriette la nature me l’a donnÃ©e bonne, je la rendrai Ã  la nature aussi bonne que je l’ai reÃ§ue... Mais qui peut frapper Ã  ma porte ?

SCÃNE VII. Wild, Le Baron.

WILD.

Que demandez-vous ?

LE BARON.

Un homme, un ami.

WILD.

Un ami ! Qui Ãªtes-vous ?

LE BARON.

Huit annÃ©es d’absence ont-elles suffi pour effacer du coeur de Wild tous les traits, et jusqu’au souvenir de son voisin ?

WILD, AVEC JOIE.

C’est le baron de Rothenberg.

LE BARON, L’EMBRASSANT.

Lui-mÃªme, qui vous serre enfin dans ses bras.

WILD.

J’ai cru vous avoir perdu ; qu’il y a longtemps que je ne vous ai vu !

LE BARON.

M’avez-vous regrettÃ© ?

WILD.

Souvent.

LE BARON.

Ah ! Wild, Wild, combien vous m’avez coÃ»tÃ© de soupirs... Mais je vous revois enfin, je vous serre dans mes bras, nous ne nous quitterons plus, nous vivrons ensemble... Me le promettez-vous ?

WILD.

Oui, si vous Ãªtes libre.

LE BARON.

Je le suis ; mon souverain, content de mes services, a acceptÃ© ma dÃ©mission : je n’ai plus de chaÃ®nes... Je n’ai plus que des remords.

WILD.

Des remords ! Vous, Baron ?

LE BARON.

Oui, moi : des remords bien plus cruels que des malheurs... Un jour je vous ouvrirai mon coeur..... Un jour je vous montrerai toutes mes blessures.

WILD.

Ah ! Ma main les adoucira, si elle ne peut les fermer.

LE BARON.

C’est mon espoir... c’est mon espoir le plus doux ; vous m’aimerez, Wild ?

WILD.

Pourquoi dire vous m’aimerez, quand je vous aime dÃ©jÃ  ?

LE BARON.

Vous m’aimez parce que vous ne me connaissez pas... Quand vous me connaÃ®trez...

WILD.

Eh bien ?

LE BARON.

Vous me mÃ©priserez, je vous ferai horreur.

WILD.

Avez-vous commis quelque crime ?

LE BARON.

Un crime affreux.

WILD.

Vous vous en repentez ?

LE BARON.

J’en pleure des larmes de sang.

WILD.

Vous voulez le rÃ©parer ?

LE BARON.

Oui... Oui...

WILD.

Le pouvez-vous ?

LE BARON.

Oui.

WILD.

Baron, quel est l’homme qui peut dire : je n’ai rien Ã  me reprocher ? Nous avons tous besoin d’indulgence ; heureux celui qui sait se repentir.

LE BARON.

Ah ! S’il suffisait de se repentir ! Si les hommes pardonnaient comme Dieu... Mais parlons d’autre chose, Wild, parlons d’autre chose.

WILD.

Je le veux bien.

LE BARON.

D’abord, donnez-moi des nouvelles de ma charmante Henriette... de ma fille... Vous m’avez permis de lui donner ce nom.

WILD.

Elle est au fond du jardin, voulez-vous que je l’appelle ?

LE BARON.

Pas encore, pas encore ; il faut auparavant que je vous entretienne en particulier... J’ai bien des choses, bien des choses Ã  vous dire.... Wild.

WILD.

Asseyons-nous.

LE BARON.

Volontiers.

WILD.

Sur cette pierre.

LE BARON.

Sur cette pierre.... oui, oui, sur cette pierre. Ãcoutez-moi, Ã©coutez-moi sans m’interrompre.

WILD.

Parlez.

LE BARON.

Vous savez qu’il y a huit ans je fus envoyÃ© par le ministre dans diffÃ©rentes Cours, pour y soutenir les droits et les intÃ©rÃªts de mon roi ; j’ai eu le bonheur de rÃ©ussir au grÃ© de mon souverain et de mÃ©riter l’approbation du ministre. De retour depuis deux jours, j’ai Ã©tÃ© lui rendre compte de mes opÃ©rations, et pour m’en tÃ©moigner son contentement, il m’a laissÃ© maÃ®tre de fixer moi-mÃªme la rÃ©compense de mes services ; je lui ai demandÃ© deux grÃ¢ces, l’une m’est promise, l’autre m’est accordÃ©e.

WILD.

Quelles sont-elles ?

LE BARON.

Celle qui m’est promise, est ma retraite, et d’avoir mon fils pour successeur... Celle qui m’est accordÃ©e, et qui m’est bien plus chÃ¨re, est la rÃ©paration d’une grande injustice Ã  laquelle vous n’Ãªtes pas Ã©tranger.

WILD.

Moi ?

LE BARON.

Vous mÃªme... Ãcoutez : il y avait Ã  Vienne un homme respectable ; il Ã©tait en mÃªme temps le plus tendre des Ã©poux, le meilleur des pÃ¨res, l’ami le plus sensible ; jamais la justice n’eut de ministre plus intÃ¨gre, le souverain de sujet plus fidÃ¨le, le peuple de dÃ©fenseur plus dÃ©sintÃ©ressÃ©... Un malheureux Ã©crivain Ã©loignÃ©, trompÃ© par de fausses notes, le peignit dans un libelle comme un homme sans probitÃ©, sans moeurs enfin, le dÃ©nonÃ§a comme un rebelle... CondamnÃ© sur cet affreux ouvrage, par un ministre, dont la haine le poursuivent depuis longtemps, et qui lui-mÃªme avait fourni ces notes perfides, trop fier, trop vertueux pour se dÃ©fendre, ce juge respectable disparut ; il perdit sa place, qui faisait toute sa fortune : rÃ©duit au plus grand besoin, il vint se cacher sous le chaume et sous l’habit d’un simple paysan, occupÃ© nuit et jour Ã  maudire son infÃ¢me calomniateur ; j’ai eu le bonheur de le dÃ©couvrir, de pouvoir prouver son innocence... et c’est lui que je serre dans mes bras.

WILD, SE LEVANT ET LE REPOUSSANT.

Cruel ! Vous venez de me porter un coup affreux.... En dÃ©chirant le voile qui me couvre, vous m’obligez de fuir de nouveau.

LE BARON.

Non, non, prÃ©sident de Rostein, il n’est plus temps de fuir... Je viens, il est vrai, vous arracher Ã  votre chaumiÃ¨re, mais c’est pour vous rendre Ã  la sociÃ©tÃ©.

WILD.

Que voulez-vous dire ?

LE BARON.

Votre ennemi mortel, ce ministre qui dicta cet affreux libelle, qui en profita pour vous perdre, n’existe plus ; et la grÃ¢ce que j’ai obtenue du ministre, est votre rÃ©habilitation entiÃ¨re dans tous vos biens, et mÃªme dans votre charge.

WILD.

Qui, moi ! Rentrer dans le monde, rentrer dans la sociÃ©tÃ©, vivre avec des hommes plus cruels que les tigres, plus lÃ¢ches, plus rampants que les serpents !... Non, non, je veux mourir dans ma chaumiÃ¨re ; voyez-vous cette fosse, la voyez-vous, c’est lÃ  mon refuge... C’est lÃ  oÃ¹ je trouverai le repos.... C’est lÃ  oÃ¹ s’Ã©teindra ma haine pour tous les hommes, c’est celle de mon Ã©pouse infortunÃ©e, que couvrent aujourd’hui les lilas, le chÃ¨vre-feuille et le rosier, qu’ombrage ce jeune peuplier plantÃ© par ma main ; il ombragera aussi ma tombe, il couvrira le corps de Wild... Car il y a longtemps que le prÃ©sident de Rostein est mort ; je suis Wild, je mourrai Wild.

LE BARON.

PrÃ©sident de Rostein, ne devez-vous rien Ã  votre souverain, Ã  vos concitoyens ?

WILD.

Ã mon souverain ? Il m’a sacrifiÃ©, il a rompu mes noeuds... Ã  mes concitoyens, Ã  ces lÃ¢ches qui m’ont calomniÃ© ; je ne leur dois que ma malÃ©diction , et tous les jours je les maudis.... Ce sont des hommes.

LE BARON.

Eh bien ! Coeur inflexible , coeur dur qui ne savez rien oublier, qui ne voulez rien pardonner, restez Wild, mourez Wild ; mais vous Ãªtes pÃ¨re, vous avez une fille, songez Ã  ce que vous lui devez.

WILD.

Je ne lui dois que le bonheur, et depuis huit ans, je travaille Ã  le lui assurer, en en faisant la fille de la nature.

LE BARON.

Quoi ! Vous ne voulez pas lui rendre sa fortune, son rang, son nom ?

WILD.

Son nom, son rang, sa fortune.... Non, elle m’est trop chÃ¨re ; elle aime un simple paysan, elle en est aimÃ©e, elle sera son Ã©pouse.

LE BARON.

Ah Wild ! La fille du prÃ©sident de Rostein, l’Ã©pouse d’un simple paysan !

WILD.

N’est-il pas un homme ?...

LE BARON.

Songez aux devoirs que vous impose le Dieu qui vous fit pÃ¨re.

WILD.

Un Dieu! Un Dieu !... Savez-vous le plus grand mal que m’a fait mon calomniateur ? Ce n’est ni la perte de ma fortune, ni celle de mon Ã©tat et de ma rÃ©putation que je lui reproche ; je sens que je suis plus heureux sous le chaume, que sous vos superbes lambris ; mais ce que je ne puis lui pardonner, c’est d’avoir dessÃ©chÃ© mon coeur, c’est de m’avoir Ã´tÃ© cette espÃ©rance si douce d’une autre vie... Cette espÃ©rance qui nous soutient dans le malheur, qui nous console des injustices... c’est enfin de m’a voir fait douter de l’existence d’un Dieu.

LE BARON.

Ah ! Malheureux, tu ne lÃ¨ves donc jamais la tÃªte ?

WILD.

Non... Mais je tiens mes yeux fixÃ©s sur la terre, et je regarde autour de moi... Ãcoutez-moi, Rothenberg, comme je ne cherche pas Ã  vous pervertir, que je regrette votre croyance, que je vous avoue de bonne foi que je la regarde comme la source des vertus et mÃªme du bonheur, respectez aussi ma malheureuse faÃ§on de penser, et n’en parlons jamais, si vous voulez que je vous parle encore.

LE BARON.

Un mot, un seul mot.

WILD.

Parlez.

LE BARON.

Votre Ã©pouse fut bonne, honnÃªte, douce ; un malheureux, un calomniateur la traÃ®ne au tombeau, et vous croyez que le mÃªme sort les attend tous les deux ?

WILD.

Non, non, leur sort est bien diffÃ©rent. Cet infÃ¢me calomniateur vit encore , son coeur de fer jouit avec plaisir des maux qu’il m’a causÃ©s, et ma femme vertueuse, sensible, nourrie pendant un an de ses larmes, est descendue au tombeau entre la honte et le dÃ©sespoir... Et vous voulez me faire croire Ã  un Ãªtre tout-puissant, Ã  un Ãªtre juste ?

LE BARON.

Wild, Wild, qui te dit que ton Ã©pouse n’est pas vengÃ©e ? Qui te dit que ton calomniateur ne verse pas tous les jours des larmes de sang : tu te plains ! Ah ! Tu aurais peut-Ãªtre pitiÃ© des maux qui dÃ©chirent le coeur de ce misÃ©rable ; tu ne connais pas les tourments des remords ; tu frÃ©mirais de ses souffrances.

WILD.

Je les lui souhaite pour ma vengeance : que je le voie aussi malheureux que moi, et alors je croirai Ã  une vengeance cÃ©leste.

LE BARON.

Eh bien ! Vous le verrez.

WILD.

Je le verrai ?

LE BARON.

Oui.

WILD.

Quand ?

LE BARON.

Aujourd’hui.

WILD.

OÃ¹ ?

LE BARON.

Ici.

WILD.

Sur la tombe de ma femme ?

LE BARON.

Oui.

WILD.

Sur la tombe de ma femme ?

LE BARON.

Dans deux heures, je vous l’amÃ¨ne.

WILD.

Dans deux heures, il n’existera plus.

LE BARON.

Dans deux heures je vous l’amÃ¨ne.

SCÃNE VIII. Wild, Le Baron, Henriette.

HENRIETTE.

Papa, papa, on maltraite la bonne Berte... Mais qu’as-tu donc, papa ? Tes yeux sont enflammÃ©s... Tu trembles... Monsieur, avez-vous fait du mal Ã  mon pÃ¨re ?

WILD.

Non, mon enfant, non ; eh quoi ! Tu ne reconnais pas notre ami, notre bon voisin, le baron de Rothenberg ?

LE BARON.

Je suis bien changÃ©, ma fille, vous Ãªtes bien embellie.

WILD.

Embrassez votre enfant... Embrasse l’ami, le bien bon ami de ton pÃ¨re.

LE BARON, L’EMBRASSANT.

Ma fille, ma chÃ¨re fille !

HENRIETTE.

Ah ! Mon coeur vous reconnaÃ®t Ã  cet embrassement.

LE BARON.

Wild, c’est ta fille... et tu veux...

WILD.

Taisez-vous... Henriette, que disais-tu de la bonne mÃ¨re Berte ?

HENRIETTE.

Qu’on la querelle Ã  la porte.

WILD.

Fais la entrer.

HENRIETTE.

Entre, ma bonne Berte, entre.

SCÃNE IX. Wild, Le Baron, Henriette, Berte, Robert.

WILD.

Qu’avez-vous donc, ma bonne voisine ?

BERTE.

C’est ce mÃ©chant homme, que je ne connais pas, qui m’interroge brutalement, et qui prÃ©tend me faire parler malgrÃ© moi.

ROBERT.

Oui, oui, je vous ferai parler.

LE BARON.

C’est vous, Robert ?

ROBERT.

Oui, Monsieur le Baron.

WILD.

Vous connaissez cet homme ?

LE BARON.

Il est Ã  moi... Qu’est-ce que c’est que cette femme ?

WILD.

C’est la mÃ¨re de ce jeune paysan dont je vous ai parlÃ©, qui vient prendre mes commissions.

HENRIETTE, GAIEMENT.

C’est la mÃ¨re de Georges.

LE BARON.

Que voulez-vous Ã  cette femme ?

ROBERT.

Eh ! Monsieur le Baron, c’est cette vieille paysanne chez laquelle Monsieur votre fils...

LE BARON.

Taisez-vous... Quel trait de lumiÃ¨re ! Ã mon Dieu ! Confirme mon espoir... Sortez.....

BERTE.

Recommandez lui donc, Monsieur, de ne plus me maltraiter.

LE BARON.

Soyez tranquille Allez, Robert.

SCÃNE X. Wild, Le Baron, Henriette, Berte.

LE BARON.

Ma bonne mÃ¨re, vous Ãªtes honnÃªte ?

BERTE.

Dieu merci, Monsieur.

LE BARON.

Incapable par consÃ©quent de vous prÃªter Ã  une vilaine intrigue.

BERTE.

PlutÃ´t mourir, Monsieur.

LE BARON.

Ma bonne, ce n’est ni par force ni par autoritÃ© que je veux savoir votre secret ; je le demande Ã  votre honnÃªtetÃ©, Ã  votre estime pour Wild, Ã  votre tendresse pour Henriette.

BERTE.

Je vois bien que je n’aurai pas la force de vous rien cacher.

LE BARON.

Parlez donc : quel est ce jeune homme qui, de deux jours l’un, va prendre chez vous un habit de paysan ?

BERTE.

Je ne le connais pas.

LE BARON.

Vous ne le connaissez pas ? Et vous vous prÃªtez Ã  ce dÃ©guisement... Eh ! Pourquoi se dÃ©guise-t-il ainsi ?

BERTE.

Pour venir prendre les fruits et les lÃ©gumes de Monsieur Wild, la crÃ¨me de ma bonne Henriette, et leurs commissions.

WILD.

Qu’entends-je ? Quel affreux soupÃ§on ! Ce jeune homme, ce Georges , n’est pas ton fils ?...

BERTE.

Non, Monsieur.

WILD.

Ah ! Malheureuse !

LE BARON.

ModÃ©rez-vous.

WILD.

Ainsi donc, aucun Ãªtre ne m’approche que pour me faire du mal, que pour me dÃ©chirer le coeur !... Henriette.

HENRIETTE.

Georges n’est pas son fils ?

LE BARON, Ã  PART.

Ã mon Dieu ! Ta bontÃ© surpasse donc encore ta justice...

Ã Berte.

Ainsi donc, de concert avec lui, vous trompiez ce brave et honnÃªte homme.

BERTE.

Ãcoutez-moi sans vous fÃ¢cher, sans me condamner, je vous dirai tout, tout...

WILD.

Parle donc, malheureuse , parle donc.

Pendant le rÃ©cit que va faire Berthe, il est essentiel que les autres acteurs en coupent la longueur et la monotonie, mais seulement par leur pantomime.

Ainsi, Wild furieux est prÃªt Ã  l’interrompre Ã  tout moment, mais il en est toujours empÃªchÃ©, soit par le Baron qui Ã©coute avec la plus grande attention, soit par Henriette mÃªme, qui tÃ©moigne la plus douce sensibilitÃ©.

BERTE.

Il y a environ trois mois, qu’un matin, c’Ã©tait un dimanche, je vis entrer chez moi un jeune homme bien beau, bien habillÃ©e ; je lui demandai, toute Ã©bauhie de sa visite, ce qu’il voulait de moi. Un service, me rÃ©pondit-il, qui peut me sauver la vie. De quoi s’agit-il, lui dis-je ? Vous allez, reprit-il, chercher tous les matins le lait, les fruits, et les lÃ©gumes de Monsieur Wild, qui demeure dans cette chaumiÃ¨re, Ã  cÃ´tÃ© de l’ermitage du baron de Rothenberg ? Oui, mon cher Monsieur, je les porte Ã  la ville, je les y vends, et je lui eu rapporte le prix, ou ce dont il a besoin. Eh bien ! Ma chÃ¨re Dame, continuatâil, permettez-moi d’y aller Ã  votre place. Comment, mon cher enfant, lui dis-je, comment se pourra-t-il faire qu’un beau Monsieur comme vous, aille chercher des lÃ©gumes pour les vendre au marchÃ© ? Comment voulez-vous que ce brave Monsieur Wild, qui est si sauvage... Pardonnez, je vous rapporte mot pour mot notre conversation Comment voulez-vous que ce Monsieur Wild, qui est si sauvage, qui ne parle Ã  personne, qui ne reÃ§oit personne chez lui, qui ne vous connaÃ®t pas, vous donne ses lÃ©gumes ? Vous ne m’entendez pas, me fit-il Ã  son tour, ma bonne mÃ¨re ; demain je ferai apporter chez vous des habits de paysan, je les mettrai, et ainsi dÃ©guisÃ©, je me prÃ©senterai chez Monsieur Wild, comme votre fils, sous le nom de Georges ; je lui dirai qu’un rhumatisme vous retient au lit, et que vous m’envoyez Ã  votre place, prendre ses commissions. Tout cela me parut fort bien arrangÃ©, cependant j’eus beaucoup de peine Ã  m’y prÃªter ; et ce ne fut que lorsqu’il m’eut jurÃ© sur son honneur et sur son Dieu, qu’il n’avait aucune mauvaise intention, que je pouvais faire son bonheur, celui de Monsieur Wild, celui de ma chÃ¨re Henriette, et qu’au contraire je causerais sa mort, si je le refusais ; et en disant cela, il me serrait les mains, il pleurait, mais tout de bon ; je me laissai attendrir, je n’eus pas la force de rÃ©sister Ã  ce beau garÃ§on, qui pleurait si franchement. Je consentis Ã  tout, et dÃ¨s le lendemain je vous l’envoyai comme mon fils, sous le nom de Georges, aprÃ¨s lui avoir fait rÃ©pÃ©ter son serment, qu’il n’avait aucun dessein ni mÃ©chant, ni malhonnÃªte. VoilÃ  tout, mes chers Messieurs, absolument tout ; avez-vous Ã  vous plaindre de lui, vous a-t-il fait quelque tort ? Je suis prÃªte Ã  tout rÃ©parer.

WILD.

Eh ! Le pourras-tu jamais, malheureuseI

LE BARON.

Il ne vous a jamais dit qui il Ã©tait ?

BERTE.

Jamais, mais je puis vous assurer que c’est un bien honnÃªte garÃ§on ; depuis qu’il vient dans ce hameau, on n’y a pas versÃ© une seule larme, il n’y a plus un seul malheureux ; il est incapable de faire du mal Ã  quelqu’un.

WILD.

Sors... Sors vite...

BERTE, Ã©POUVANTÃ©E.

Oh ! Mon Dieu, ayez pitiÃ© de lui.

SCÃNE XI. Wild, Le Baron de Rothenberg, Henriette.

WILD.

Eh bien ! Rothenberg ?

LE BARON.

Je saurai quel est ce jeune homme... Je le saurai.

WILD.

Je ne veux pas le connaÃ®tre... Ah ! Qu’il se garde bien de reparaÃ®tre ici.

HENRIETTE.

Comment, papa, tu ne veux pas qu’il revienne ?

WILD.

Qu’il revienne !... Tu l’aimes ?

HENRIETTE.

De tout mon coeur ; et toi aussi, papa ?

WILD.

C’est un monstre, ma fille, c’est un monstre qui veut ma mort.

HENRIETTE.

Je ne l’aime plus.

LE BARON.

Adieu, mon ami ; avant deux heures vous me reverrez... Songez Ã  ce que je vous ai dit, songez-y tranquillement.

WILD.

Rothenberg, vous avez mon secret ; me le garderez-vous ?

LE BARON.

Tant que vous l’exigerez.

WILD.

J’y compte.

LE BARON.

Comptez-y.

WILD.

Vous savez ce que vous m’avez promis ?

LE BARON.

Je vous tiendrai tout, et plus mÃªme que vous n’espÃ©rez... Adieu, Wild... Adieu, ma fille... Adieu, ma fille.

SCÃNE XII. WILD, HENRIETTE.

Moment de silence ; Wild regarde tristement sa fille, Henriette regarde la tombe de sa mÃ¨re.

WILD.

Ce Georges ! Ce Georges ! VoilÃ  les hommes, mon enfant.

HENRIETTE, ne rÃ©pond rien, mais elle s’approche de la tombe de sa mÃ¨re, considÃ¨re quelque temps le rosier que Georges lui a donnÃ©, l’arrache et le jette loin d’elle.

WILD.

Bien, ma fille.

Henriette ramasse le rosier, et vient en froisser les racines sur le banc de pierre.

WILD.

Oui, ma fille, oui, sur la pierre.

Henriette rentre dans la chaumiÃ¨re, en se cachant les yeux avec ses deux mains ; Wild la suit en gardant le mÃªme silence.

ACTE III

SCÃNE PREMIÃRE. Rothenberg, Scharfmann. — SCÃNE II. Rothenberg, Vander-alte, Scharfmann. — SCÃNE III. Rothenberg, Scharfmann. — SCÃNE IV. Rothenberg, Scharfmann, Franck. — SCÃNE V. — SCÃNE VI. Franck, Le Tendre, Le Douceur. — SCÃNE VII. Franck, Le Tendre, La Douceur, Robert ouvre la porte du fond. — SCÃNE VIII. Robert, Franck.

SCÃNE PREMIÃRE. Rothenberg, Scharfmann.

SCHARFMANN, SUIVANT ROTHENBERG, QUI RENTRE DANS SON CABINET AVEC COLÃ¨RE.

Mais on Ã©coute les gens, au moins.

ROTHENBERG.

Je ne veux rien entendre.

SCHARFMANN.

Un mot...

ROTHENBERG.

Laissez-moi.

SCHARFMANN.

Mon crime est donc bien horrible ?

ROTHENBERG.

Il est affreux... MÃ©connaÃ®tre un ami, lui rendre Ã  peine son salut... lui tourner le dos.

SCHARFMANN.

Je ne pouvais faire autrement ; sais-tu quel Ã©tait l’homme avec qui je m’entretenais ?

ROTHENBERG.

C’est l’ami intime du ministre ; son conseil...

SCHARFMANN.

Justement ; de plus un parfait honnÃªte homme ; juge de quelle importance il Ã©tait pour moi de n’avoir pas l’air de te connaÃ®tre.

ROTHENBERG.

Comment ?

SCHARFMANN.

J’aurais perdu Ã  jamais son estime et sa protection, s’il avait pu se douter seulement que nous fussions amis, d’autant plus que cet homme te connaÃ®t pour l’auteur des Portraits du jour.

ROTHENBERG.

Est-ce qu’il ne connaÃ®t pas tes satires ?

SCHARFMANN.

Il les connaÃ®t trÃ¨s bien, et ce sont elles qui me valent son estime et sa protection.

ROTHENBERG.

Eh ! Quelle diffÃ©rence mets-tu donc entre une satire et un libelle ?

SCHARFMANN.

Toute la diffÃ©rence qui existe entre la gloire et la honte ; rends-toi justice, Rothenberg, quand je cueille un laurier, quand, par chacune de mes satires, je fais un pas vers l’immortalitÃ©, tu te traÃ®nes dans le silence de l’opprobre ; tu crains d’Ãªtre nommÃ©, quand mon nom fait ma gloire ; tu rougis de tes ouvrages, quand les miens font mon orgueil ; on me respecte, on m’admire, on me fÃªte, on m’accueille, quand on te repousse avec horreur, quand on te couvre de honte et de mÃ©pris... Vois la diffÃ©rence du sort du satirique et du libelliste ; Boileau vit Ã  la cour de Louis XIV ; ce monarque si fier, si superbe, l’admet dans sa familiaritÃ©, lui confie la plume de l’histoire ; et le Pindare franÃ§ois, Jean-Baptiste Rousseau, flÃ©tri par la loi, banni de sa patrie, comme un criminel, expire en maudissant la funeste cÃ©lÃ©britÃ© d’affreux couplets, qu’il s’efforce en vain de renier.

ROTHENBERG.

Comme tu m’avilis !

SCHARFMANN.

Ce n’est pas moi, c’est ta malheureuse plume.

ROTHENBERG.

Pourquoi ne l’as-tu pas brisÃ©e ? Pourquoi as-tu toi-mÃªme encouragÃ© ma mÃ©chancetÃ© ? Ce sont les applaudissements que tu donnas Ã  ma premiÃ¨re chanson ; c’est son funeste succÃ¨s, qui m’ont perdu ; si tu m’en eusses fait rougir, je ne serais pas aujourd’hui un objet de mÃ©pris pour moi-mÃªme... Mais pourquoi me mÃ©priserais-je ? Je suis un libelliste ? Oui ; mais loin d’Ãªtre le flÃ©au de la sociÃ©tÃ©, j’en suis peut-Ãªtre le soutien... J’en suis au moins le vengeur.

SCHARFMANN.

Toi ?

ROTHENBERG.

Oui, moi : soyons justes... Qui ose attaquer l’homme en place ? Qui ose briser la statue de SÃ©jan ? C’est le libelliste !... Qui ouvrira les yeux du souverain sur ce ministre despote Ã©crasant sous ses pieds le malheureux sans appui ? Qui lui dÃ©noncera ce juge perfide, vendant au poids de l’or, le bien de la veuve et de l’orphelin, et l’honneur du pauvre ? Qui appellera sa vengeance sur cet avide traitant qui, au nom d’un maÃ®tre adorÃ©, foule son peuple, arrache Ã  sa charrue le malheureux qu’il plonge dans un cachot, pour le punir de son indigence ? Le libelliste !... Le libelliste seul Ã  ce courage. Eh ! C’est souvent par sa bouche, que les plaintes des opprimÃ©s s’Ã©lÃ¨vent jusqu’au trÃ´ne.

SCHARFMANN.

En supposant que le libelle soit quelquefois utile et juste, le mÃ©tier n’en est pas moins odieux ; car le libelliste fait alors les fonctions d’exÃ©cuteur. Un voleur mÃ©rite d’Ãªtre flÃ©tri ; mais la main qui lui applique le fer brÃ»lant est dÃ©shonorÃ©e. Quant Ã  la satire, dans tous les siÃ¨cles, chez tous les peuples, elle a Ã©tÃ© en honneur. L’immortalitÃ© a consacrÃ© les noms de Perse, de JuvÃ©nal, d’Horace et de Boileau, tandis que l’oubli seul sauve du mÃ©pris ceux de VÃ©gÃ©ton, d’Antistius, de Gacon et de Chevrier.

ROTHENBERG.

Mais toi qui t’enorgueillis de ton titre, ose descendre dans le coeur du satirique; ose le sonder; qu’y trouveras-tu ? Un homme froid, orgueilleux, qui gourmande le genre humain, mais qui serait fÃ¢chÃ© de le rendre meilleur, parce qu’il perdrait le droit de l’humilier.

SCHARFMANN.

Tu as mon secret, et je t’absous d’Ãªtre libelliste si tu ne dÃ©masques pas le satirique.

ROTHENBERG.

Je t’en donne ma parole.

FRANCK, ANNONÃ§ANT Ã  LA PORTE SANS ENTRER,

Monsieur le Comte de Vander-Alte !

SCHARFMANN.

Le comte de Vander-Alte ! Qui l’amÃ¨ne chez toi?

ROTHENBERG.

Je ne sais.

SCHARFMANN.

Il est maltraitÃ© dans ton dernier libelle.

ROTHENBERG.

Un peu.

SCÃNE II. Rothenberg, Vander-alte, Scharfmann.

VANDER-ALTE.

Bonjour, Monsieur de Rothenberg... Eh ! C’est M. de Scharfmann, je suis charmÃ© de vous rencontrer ici ; vous ne pouviez vous y trouver plus Ã  propos, car vous ne serez pas Ã©tranger Ã  notre conversation.

ROTHENBERG.

Puis-je savoir, Monsieur le Comte, ce qui me procure l’honneur de votre visite ?

VANDER-ALTE.

Votre mÃ©rite, mon cher de Rothenberg ; j’aime les gens d’esprit, vous en avez infiniment, Ã  ce que l’on prÃ©tend, et je viens vous demander votre amitiÃ©.

ROTHENBERG.

Vous m’honorez beaucoup.

VANDER-ALTE.

Je vous ai vu quelquefois chez ma tante la MarÃ©challe, femme estimable Ã  tous Ã©gards, un peu caustique cependant, trÃ¨s mÃ©disante : elle fait beaucoup de cas de vous, vante infiniment vos talents, mais surtout votre dÃ©licatesse et vos moeurs ; elle m’a conseillÃ© de vous cultiver, et je m’en fais un plaisir.

ROTHENBERG.

Madame la MarÃ©challe me voit avec les yeux de l’indulgence.

VANDER-ALTE.

Non, vous mÃ©ritez beaucoup, mais beaucoup ; n’est-il pas vrai, Monsieur de Scharfmann ? Vous Ãªtes juge, et mÃªme connaisseur en mÃ©rite, et du moment que je vous trouve chez Rothenberg, je vous crois son ami.

SCHARFMANN.

Je consulte volontiers son goÃ»t ; il a le tact fin, les gens de lettres ont besoin de conseils.

VANDER-ALTE.

J’ai lu votre derniÃ¨re satire sur la calomnie, on la couronne ce soir Ã  l’AcadÃ©mie, je n’y manquerai pas. Elle est sublime; c’est le poignard de JuvÃ©nal couvert des roses d’Horace ; rien de plus fort, rien de plus agrÃ©able ; n’Ãªtes-vous pas de mon avis, Monsieur de Rothenberg?

ROTHENBERG.

Certainement, Monsieur le Comte.

VANDER-ALTE.

Cet ouvrage lÃ , Monsieur de Scharfmann, met le sceau Ã  votre rÃ©putation, et vous assure l’immortalitÃ© ; vous ne sauriez croire combien j’estime un Ã©crivain tel que vous, qui descend noblement dans l’arÃ¨ne, y combat Ã  outrance le ridicule et le vice , les terrasse , et lÃ¨ve avec orgueil sa visiÃ¨re ; voilÃ  l’homme honnÃªte, voilÃ  l’Ã©crivain vraiment digne d’estime, n’est-il pas vrai, AI. de Rothenberg?

ROTHENBERG.

Oui, Monsieur le Comte.

VANDER-ALTE.

Quelle diffÃ©rence lÃ , Monsieur de Scharfmann, Ã  ces plats et vils Ã©crivailleurs, qui ne se sauvent du mÃ©pris qu’Ã  l’aide de l’anonyme ! N’est-il pas vrai, Monsieur de Rothenberg ?

ROTHENBERG.

Oui, Monsieur le Comte.

VANDER-ALTE.

Ã propos de platitude, en connaissez-vous une qui paraÃ®t sous le titre des Portraits du jour ?

ROTHENBERG.

Je connais cet ouvrage.

VANDER-ALTE.

Vous avez lu cette horreur lÃ  ?

ROTHENBERG.

Oui, Monsieur le Comte.

VANDER-ALTE.

Avouez que l’auteur est un Ãªtre bien vil.

ROTHENBERG.

Je l’ai trouvÃ© mordant... Il est mÃ©chant.

VANDER-ALTE.

MÃ©chant ? Il faut avoir de l’esprit, pour Ãªtre mÃ©chant, et son libelle est aussi mal Ã©crit, que bassement imaginÃ© ; n’Ãªtes-vous pas de mon avis, Monsieur de Scharfmann ?

SCHARFMANN.

Je ne le connais pas, je ne lis jamais ces sortes d’ouvrages.

VANDER-ALTE.

Vous ne voulez pas vous gÃ¢ter le goÃ»t... Vous ne devinez pas quel peut en Ãªtre l’auteur, Monsieur de Rothenberg ?

ROTHENBERG.

Non, Monsieur le Comte.

VANDER-ALTE.

Je le crois : personne ne peut connaÃ®tre un pareil homme ; c’est quelque malheureux affamÃ© qui, n’ayant pas le talent de faire un habit, se sera imaginÃ© d’Ãªtre auteur ; n’est-il pas vrai, Monsieur de Rothenberg ?

ROTHENBERG.

J’ai lu cet ouvrage, il est mÃ©chant, mais il ne paraÃ®t pas tracÃ© par la main d’un misÃ©rable. L’auteur connaÃ®t le monde, il le connaÃ®t bien, Monsieur le Comte.

VANDER-ALTE.

Oui, il aura peut-Ãªtre Ã©coutÃ© dans nos antichambres, car ce ne peut-Ãªtre qu’un plat valet.

ROTHENBERG.

Vous pourriez vous tromper, Monsieur le Comte... Son style annonce...

VANDER-ALTE.

Un misÃ©rable... Je donnerais cent louis pour connaÃ®tre ce drÃ´le-lÃ , et lui faire donner cent coups de fouet par mes palefreniers...

ROTHENBERG.

Monsieur...

SCHARFMANN, BAS Ã  ROTHENBERG.

Contraignez-vous, ou vous allez vous perdre.

VANDER-ALTE.

Il les mÃ©rite, et il les recevrait bien docilement ; n’est-il pas vrai, Monsieur de Rothenberg ?

ROTHENBERG.

Non, Monsieur ; ni vous, ni personne au monde n’est en Ã©tat de lui faire impunÃ©ment une insulte, une menace mÃªme...

VANDER-ALTE.

Ãtes-vous son chevalier ?

ROTHENBERG.

Je vous entends, Monsieur, vous m’avez entendu, cela doit vous suffire.

VANDER-ALTE.

Vous avouez donc que vous Ãªtes l’auteur ?...

ROTHENBERG.

Oui, et prÃªt Ã  vous en faire raison.

VANDER-ALTE.

Vous ?... Apprenez que je ne me bats qu’avec ceux que j’estime, mais que vis-Ã -vis d’un homme tel que vous, j’ai d’autres moyens de vengeance.

SCÃNE III. Rothenberg, Scharfmann.

ROTHENBERG, Ã  MONSIEUR DE SCHARFMANN QUI L’ARRÃªTE.

Laissez-moi... Laissez-moi le lÃ¢che ! C’est en vain qu’aprÃ¨s m’avoir insultÃ©, il refuse de se mesurer avec moi ; il ne m’Ã©chappera pas.

SCHARFMANN.

Tu ferais bien mieux de chercher Ã  l’apaiser.

ROTHENBERG.

Moi ?

SCHARFMANN.

Oui, toi ; tu viens de te mettre Ã  sa discrÃ©tion, en lui avouant que tu es l’auteur d’un libelle qui peut te perdre.

ROTHENBERG.

Je lui reprendrai mon secret, en lui arrachant l’Ã¢me.

SCHARFMANN.

Il ne se battra pas, et tout le monde l’approuvera ; crois-moi, Rothenberg, tu n’as pas un moment Ã  perdre, il est rÃ©ellement offensÃ©, il a ton secret, il est neveu du ministre, il faut l’apaiser... Il faut par des avances , par quelques soumissions...

ROTHENBERG.

Des soumissions ?... Moi ! N’as-tu pas entendu comme il m’a traitÃ© ?

SCHARFMANN.

Tu l’as mÃ©ritÃ© ; que t’avait fait ce Comte pour le dÃ©chirer dans ton libelle ? De quelque faÃ§on qu’il se venge, il aura pour lui tous les honnÃªtes gens ; il peut te dÃ©noncer au ministre, il peut te livrer Ã  la justice : songe Ã  tous ceux qui se trouvent attaquÃ©s dans ton malheureux ouvrage, ce sont autant d’ennemis furieux, acharnÃ©s contre toi, et qui vont travailler Ã  ta perte... Tu n’as que deux partis Ã  prendre ; fuis, ou bien humilie-toi devant le Comte.

ROTHENBERG.

M’humilier devant lui ! Ah ! PlutÃ´t fuir au bout de l’univers.

SCHARFMANN.

Ãcoute-moi ; dans ce moment tu n’es pas en Ã©tat de prendre un parti sage ; je m’en charge ; je connais le Comte, il m’estime, il me craint peut-Ãªtre ; je vais le trouver, et j’espÃ¨re l’apaiser... Me donnes-tu carte blanche ?

ROTHENBERG.

Pourvu que tu ne promettes de ma part aucune bassesse.

SCHARFMANN.

J’espÃ¨re qu’il n’osera pas m’en proposer... Sors de la ville ; tiens-toi cachÃ© dans les environs, au moins pour vingt-quatre heures ; ne t’Ã©loigne pas trop.... Ã propos, tu peux Ãªtre dÃ©noncÃ©, on peut venir visiter ton cabinet ; tu serais perdu si on trouvait un seul de tes papiers.

ROTHENBERG.

Tu as raison ; rends-moi encore un service.

SCHARFMANN.

Que dÃ©sires-tu de moi ?

ROTHENBERG.

Charge-toi de mes papiers.

SCHARFMANN.

Dieu m’en garde !

ROTHENBERG.

Comment ?

SCHARFMANN.

Veux-tu me perdre, me dÃ©shonorer ? Que dirait-on de moi, si l’on trouvait dans mon cabinet, un seul papier, une seule note de toi... Mon bureau est l’autel des moeurs et des muses ; je crains l’oeil profane, mais non pas l’oeil inquisiteur : il faut tout brÃ»ler.

ROTHENBERG.

Tout ?

SCHARFMANN.

Tout !

ROTHENBERG.

Cruel ! Songez-vous au sacrifice que vous exigez ?

SCHARFMANN.

Ce sacrifice est nÃ©cessaire.

SCÃNE IV. Rothenberg, Scharfmann, Franck.

ROTHENBERG.

Franck ?

FRANCK.

Monsieur.

ROTHENBERG.

Je vais sortir, je vais coucher Ã  la campagne, je ne serai de retour que demain au soir au plutÃ´t : vous en prÃ©viendrez mon pÃ¨re.

FRANCK.

Oui, Monsieur ; mais s’il Ã©tait inquiet ? S’il me demandait oÃ¹...

ROTHENBERG.

Monsieur de Scharfmann lui dira oÃ¹ je serai.

FRANCK.

C’est bon, Monsieur.

ROTHENBERG.

Ã propos , Franck, vous allez prendre tous les papiers qui sont sur mon bureau, dans ces cartons, et dans ce porte-feuille...

FRANCK.

Je les porterai Ã  votre libraire ?

ROTHENBERG.

Non pas, vous les brÃ»lerez.

FRANCK.

Tous ?

ROTHENBERG.

Tous, sans en excepter un seul... Vous entendez bien.

FRANCK.

TrÃ¨s bien, Monsieur.

ROTHENBERG.

Vous n’en conserverez aucun... aucun, entendez-vous ?

FRANCK.

N’ayez aucune inquiÃ©tude ; tout sera brÃ»lÃ©, tout.

SCHARFMANN Ã  DEMI-VOIX, Ã  MONSIEUR DE ROTHENBERG.

Comment pouvez-vous laisser tous vos manuscrits, des manuscrits d’une si grande importance, Ã  la merci d’un valet ?... Ne craignez-vous pas sa curiositÃ©, son indiscrÃ©tion ?

ROTHENBERG.

Je n’ai rien Ã  craindre... Je lui accorde toute ma confiance, parce qu’il est dans l’impossibilitÃ© d’en abuser ; il ne sait ni lire ni Ã©crire.

SCHARFMANN.

J’entends.

SCÃNE V.

FRANCK, SEUL.

Le beau feu que je vais faire !... Mais pourquoi donc veut-il que je brÃ»le tous ses papiers, qui lui ont coutÃ© tant de peines Ã  griffonner... Quelle folie de perdre tant de temps pour rien.... Il avait cependant l’air si content quand il les Ã©crivait... Monsieur de La Presse, son libraire, Ã©tait si satisfait quand je les lui portais... Il me disait toujours, c’est bien peu, Monsieur Franck ; et cependant toujours la piÃ¨ce d’or pour Monsieur Franck.... Parbleu ! Il me vient une idÃ©e... Oui, ma foi... Excellente !... Lumineuse, au lieu de brÃ»ler tous ces papiers, gardons-les... Cachons-les... Je quitterai cette ville, j’irai Ã  Paris, j’y porterai tous ces ouvrages, je les y vendrai comme de moi ; je m’y ferai auteur, comme tant d’autres...

Il se met au bureau de son maÃ®tre, et joue toute la pantomime du monologue.

Se mettre Ã  son bureau, se frotter les mains, essayer ses plumes, en jeter cinq ou six par terre, rÃªver quelques instants, se gratter le front, Ã©crire quelques lignes, les effacer, se lever prÃ©cipitamment, se promener Ã  grands pas, revenir s’asseoir, et puis recommencer Ã  se gratter la tÃªte, Ã  se frotter le front... VoilÃ  tout : ce n’est pas si difficile d’Ãªtre auteur. Il est vrai que je ne sais ni lire ni Ã©crire, mais c’est Ã©gal ; on m’a dit qu’en France, il y avait beaucoup de beaux esprits qui n’en savaient pas plus que moi, et qui n’en avaient pas moins de rÃ©putation.

SCÃNE VI. Franck, Le Tendre, Le Douceur.

La Douceur et Le Tendre sont enveloppÃ©s dans de grands manteaux qui leur cachent les bras et les mains.

FRANCK.

Mais que me veulent ces Messieurs ?... Messieurs...

LE TENDRE, LE RETENANT SUR SA CHAISE.

Ne vous dÃ©rangez pas, Monsieur... De grÃ¢ce ne vous dÃ©rangez pas, nous serions fÃ¢chÃ©s de vous faire perdre quelque idÃ©e brillante, quelque trait charmant.... Nous savons trop combien la moindre distraction est cruelle pour un auteur tel que vous.

FRANCK.

Bon !... Ils me prennent pour mon maÃ®tre.

LA DOUCEUR.

Nous venons seulement rendre hommage Ã  votre mÃ©rite, et vous tÃ©moigner, au nom du public entier, tout le cas qu’il fait de vos rares talents.

FRANCK.

Messieurs... Mais asseyez-vous, je vous en prie.

LE TENDRE, S’ASSEYANT Ã  LA DROITE DE FRANCK.

Nous ne vous interromprons pas longtemps dans vos charmantes occupations.

LA DOUCEUR, S’ASSEYANT Ã  LA GAUCHE DE FRANCK.

Nous sommes Ã©trangers, et prÃªts Ã  retourner en France nous n’avons pas voulu quitter cette ville, sans voir son plus beau gÃ©nie.

FRANCK.

En vÃ©ritÃ©, Messieurs, vous me faites trop d’honneur, je ne mÃ©rite pas...

LE TENDRE.

De la modestie ! C’est le sceau du vrai talent.

LA DOUCEUR.

Votre dernier ouvrage, Monsieur, est un chef d’oeuvre.

LE TENDRE.

Il y a longtemps qu’on n’en a vu un pareil.

LA DOUCEUR.

Quelle force dans les portraits !

LE TENDRE.

Quelle vis comica dans les anecdotes !

Ã chaque compliment, Franck leur fait des rÃ©vÃ©rences ridicules, se caresse le menton, et tire son jabot.

FRANCK.

De quel ouvrage parlez-vous, Messieurs ? Car j’en ai tant fait.

LE TENDRE.

Mais, de votre dernier, Monsieur.

LA DOUCEUR.
[4]
De celui qui vous confirme le titre de l’Aretin du dix-huitiÃ¨me siÃ¨cle.

LE TENDRE.

Qui met le sceau Ã  votre immortalitÃ©.

LA DOUCEUR.

Qui vous mÃ©rite l’estime et l’admiration de vos contemporains.

FRANCK.

Eh ! Vous nommez cet ouvrage, Messieurs ?

LE TENDRE.

Ah ! Vous feignez en vain de l’ignorer... Pouvez-vous renier le plus brillant de vos enfants ?

LA DOUCEUR.

Vous voulez en vain garder l’anonyme ; tout le monde a reconnu votre touche.

LE TENDRE.

Vous seul Ã©tiez en Ã©tat d’Ã©crire les Portraits du jour.

FRANCK.

Comment dites-vous, Messieurs ?

LE TENDRE.

Les Portraits du jour.

FRANCK.

Ce n’est que cela, Messieurs ?

LE TENDRE.

Que cela ?

FRANCK, SE FRAPPANT LE FRONT.

Bon ! C’est une misÃ¨re ; vous en verrez bien d’autres ; j’en ai lÃ , au moins cent, bien supÃ©rieurs.

LE TENDRE.

Nous ne doutons ni de votre facilitÃ©, ni de votre gÃ©nie ; mais vous ne ferez jamais rien de mieux, rien de plus fort que les Portraits du jour, car c’est vous qui les avez faits.

LA DOUCEUR.

C’est bien vous qui en Ãªtes l’auteur ?

FRANCK.

Pourquoi me faites-vous cette question lÃ , Messieurs ?

LE TENDRE.

Nous craignons que par un excÃ¨s de modestie, dÃ©placÃ©e sans doute, vous ne vouliez pas avouer cet ouvrage.

LA DOUCEUR.

D’autant plus, que nous sommes chargÃ©s de la part d’un jeune seigneur, qui en est enchantÃ©, de vous en tÃ©moigner toute sa reconnaissance, et de vous en donner des preuves.

FRANCK.

Des preuves ?

LE TENDRE.

Oui, Monsieur ; mais vous sentez bien qu’il faut que nous soyons certains, par votre propre aveu, que vous en Ãªtes l’auteur.

LA DOUCEUR.

Qu’il ne faut pas que nous donnions Ã  un autre ce qui n’est destinÃ© qu’Ã  l’auteur des Portraits du jour.

FRANCK.

Eh ! Oui, Messieurs, c’est moi.

LE TENDRE, SE LEVANT.

C’est vous ?

LA DOUCEUR, SE LEVANT.

Bien certainement vous ?

FRANCK, SE LEVANT AUSSI.

Bien certainement. Messieurs, je vous le signerais... Si je le pouvais.

LE TENDRE.

Cela suffit.

FRANCK.

Hem ?

Le Tendre et La Douceur examinent en silence si la porte et les croisÃ©es sont bien fermÃ©es ; alors jetant Ã  terre leurs manteaux, ils montrent Ã  Franck chacun un jonc bien pliant qu’ils secouent.

FRANCK.

Que veut dire cela, Messieurs ?

LE TENDRE.

Parlez bas ; nous sommes chargÃ©s de la part de Monsieur le Comte de Vander-Alte, que vous avez lÃ¢chement outragÃ© dans votre affreux libelle, de vous donner une petite correction littÃ©raire.

FRANCK, Ã©LEVANT LA VOIX.

Messieurs.... Messieurs si j’appelle mes gens

LE TENDRE, LUI PRÃ©SENTANT UN PISTOLET.

Parlez bas, ou...

FRANCK, Ã  VOIX BASSE.

Mais, Messieurs... un mot... un seul mot...

LE TENDRE.

Nous sommes pressÃ©s, et nous n’avons pas un seul instant Ã  perdre.

FRANCK.

Je vous jure que vous vous mÃ©prenez, Messieurs ; je ne suis qu’un pauvre diable... un misÃ©rable.

LE TENDRE.

Nous le savons bien... Nous devons vous en appliquer vingt-cinq... Faites les choses de bonne grÃ¢ce.

FRANCK.

Mais je vous jure, Messieurs, que je ne suis point auteur, que je n’ai jamais Ã©crit une seule ligne de ma vie, que je ne suis enfin que le valet-de-chambre de Monsieur de Rothenberg.

LE TENDRE.

Mauvaise dÃ©faite...

LA DOUCEUR.

Si Monsieur voulait, tout se passerait Ã  l’amiable.

FRANCK.

C’est ce que je demande, Messieurs : que faut-il faire ?

LA DOUCEUR.

Nous ne sommes pas aussi mÃ©chants que nous le paraissons.

FRANCK.

Je vous assure qu’on ne porte pas des physionomies plus heureuses.

LA DOUCEUR.

Nous voulons bien gagner l’argent de Monsieur le Comte de Vander-Alte, mais nous serions au dÃ©sespoir de vous faire aucun mal.

FRANCK.

Vous Ãªtes trop honnÃªtes.

LA DOUCEUR.

Nous sommes sans tÃ©moins, personne ne peut savoir ce qui se passe entre nous trois.

LE TENDRE.

Vous nous donnez votre parole d’honneur de n’en jamais parler.

FRANCK.

Jamais, Messieurs, jamais.

LA DOUCEUR.

Eh bien ! Sans en venir Ã  des extrÃ©mitÃ©s qui rÃ©pugnent Ã  notre dÃ©licatesse, autant qu’Ã  notre humanitÃ©, nous nous retirerons aussitÃ´t que vous aurez eu la complaisance de signer ce petit papier.

FRANCK.

Qu’est-ce que c’est, Messieurs ?

LE TENDRE? LUI PRÃ©SENTANT LE PAPIER.

Lisez, Monsieur.

FRANCK.

Je ne sais pas lire... l’Ã©criture.

LE TENDRE.

Monsieur a un peu d’humeur... Je vais vous le lire.

Il lit.

Â« Je reconnais avoir reÃ§u de Son Excellence, Monsieur le Comte de Vander-Alte, par les mains de messieurs le Tendre et la Douceur, (ce sont les noms de vos trÃ¨s humbles serviteurs), vingt-cinq coups de bÃ¢ton, pour prix des infÃ¢mes calomnies que je me suis permises contre lui, dans mon libelle intitulÃ© les Portraits du jour, dont je lui demande pardon, et lui fais rÃ©paration. Ã Vienne, ce 1er mai 1797.Â» Voulez-vous bien signer ?

FRANCK.

Signer ?

LE TENDRE.

Oui, Monsieur, signer.

FRANCK.

Pardonnez-moi, Monsieur ; mais cela m’est impossible.

LE TENDRE.

Monsieur ne veut pas signer ?

FRANCK.

Je ne le peux pas.

Le Tendre et la Douceur rejettent leurs manteaux par terre.

LE TENDRE.

J’en suis bien fÃ¢chÃ©, Monsieur ; nous avons l’ordre exprÃ¨s de Monsieur le Comte de VaNder-Alte, d’apporter votre signature, en de vous faire expirer sous le bÃ¢ton.

FRANCK, SE JETANT Ã  GENOUX.

MisÃ©ricorde, Messieurs ; je vous jure par tout ce qu’il y a de plus sacrÃ©, que je ne suis qu’un pauvre valet.

LE TENDRE.

DÃ©faite...

FRANCK.

Que je ne sais ni lire, ni Ã©crire.

LA DOUCEUR.

Mensonge.

FRANCK.

Si vous ne m’en croyez pas, permettez-moi d’appeler quelqu’un de la maison qui vous l’attestera.

SCÃNE VII. Franck, Le Tendre, La Douceur, Robert ouvre la porte du fond.

FRANCK, APERCEVANT ROBERT.

Eh ! VoilÃ  justement Monsieur Robert ; mon cher Monsieur Robert, venez donc me sauver.

ROBERT.

Que veut dire cela ?

LE TENDRE.

Nous vous l’expliquerons, Monsieur ; mais point de bruit... Qu’est-ce que c’est que ce Monsieur lÃ  ?

ROBERT.

C’est Franck... le valet-de-chambre de Monsieur de Rothenberg.

LE TENDRE.

Son valet-de-chambre ?

FRANCK.

Eh ! Oui, Messieurs ; je me suis tuÃ© de vous le dire.

LA DOUCEUR.

Il n’est donc pas auteur ?

ROBERT.

Auteur ?... Lui !... Le pauvre diable ne sait ni lire, ni Ã©crire.

LE TENDRE, REPRENANT SON MANTEAU.

En ce cas, pardon, Monsieur Franck, du petit quiproquo... Serviteur.

Le Tendre et la Douceur se retirent en faisant Ã  Franck de grandes rÃ©vÃ©rences.

SCÃNE VIII. Robert, Franck.

ROBERT.

Expliquez-moi donc ce que tout cela veut dire, Monsieur Franck.

FRANCK.

C’est une mauvaise plaisanterie de la part de ces Messieurs... Venez m’aider Ã  brÃ»ler tous ces vilains papiers.

ROBERT.

Comment ! BrÃ»ler tous ces papiers ?

FRANCK.

Oui, Monsieur m’en a donnÃ© l’ordre.

ROBERT.

Ah ! Tant mieux..... tant mieux.

FRANCK, Ã  PART.

Maudits papiers... Ah ! Le sot mÃ©tier que celui d’auteur.

Robert et Franck emportent tous les cartons et te porte-feuille.

ACTE IV

Le thÃ©Ã¢tre reprÃ©sente un salon de l’intÃ©rieur de l’hermitage du baron de Rothenberg.

SCÃNE PREMIÃRE.

ROTHENBERG FILS, SEUL.

Je respire enfin ; ici le calme renaÃ®t dans mon Ã¢me, je suis prÃ¨s de mon Henriette, je respire le mÃªme air que mon Henriette. D’ici je vois le chaume tranquille qu’elle habite ; les fleurs qu’elle cultive ; ce spectacle si doux me rend Ã  moi-mÃªme. Ici ma plume n’offensera, n’affligera personne. On n’est pas mÃ©chant dans l’asile de l’innocence.

SCÃNE II. ROTHENBERG, SCHARFMANN.

ROTHENBERG.

EH bien ! Mon ami.

SCHARFMANN.

Tout est perdu.

ROTHENBERG.

As-tu vu le Comte ?

SCHARFMANN.

Oui, je l’ai vu ; quel Ãªtre orgueilleux, et comme il venge cruellement son honneur offensÃ© par une simple plaisanterie... C’est lui qui te dÃ©shonore.

ROTHENBERG.

Que veux-tu dire ?

SCHARFMANN.

Ã peine avais-tu quittÃ© la ville, que deux spadassins envoyÃ©s par le Comte, se sont introduits dans ton cabinet, oÃ¹ prenant Franck pour toi, et lui tenant le pistolet sur la gorge, ils ont osÃ© le maltraiter de la maniÃ¨re la plus ignominieuse. Les coups sont tombÃ©s sur les Ã©paules du pauvre Franck, et la honte sur toi.

ROTHENBERG.

Le lÃ¢che... C’en est trop : je vais le chercher, je vais...

SCHARFMANN.

ModÃ¨re-toi : le jour de la vengeance n’est pas arrivÃ©, il viendra sans doute ; en l’attendant, laisse Ã  ton pÃ¨re, laisse Ã  tes amis, s’il t’en reste encore, le soin de te dÃ©fendre et de calmer l’orage qui gronde sur ta tÃªte ; si tu te montrais dans ce moment, ta libertÃ© mÃªme serait menacÃ©e. Reste donc encore cachÃ©, c’est le seul parti qui te reste Ã  prendre, et le dernier conseil que te donne mon amitiÃ©.

ROTHENBERG.

Tu m’abandonnes ?

SCHARFMANN.

Il le faut : je tremble mÃªme qu’on ne dÃ©couvre que je t’ai vu. On couronne ce soir ma satire sur la calomnie, tu ne voudrais pas flÃ©trir mon laurier.

SCÃNE III.

ROTHENBERG SEUL.

Comme on me traite ! Comme on m’humilie ! En horreur Ã  tous les gens honnÃªtes, reniÃ© par mes amis, obligÃ© de me cacher, craignant mÃªme pour ma libertÃ© ! Quel est mon sort ?... Maudite fureur d’Ã©crire, funeste dÃ©sir d’une malheureuse rÃ©putation, me coÃ»tez-vous assez cher !

SCÃNE IV. Rothenberg, Le Baron.

ROTHENBERG ALLANT AU-DEVANT DE SON PÃ¨RE.

Mon pÃ¨re !

LE BARON, LE REPOUSSANT.

Ãtes-vous assez cruel, Monsieur !

ROTHENBERG.

Mon pÃ¨re.

LE BARON.

Vous dÃ©chirez mon coeur, vous flÃ©trissez ma vieillesse... Quand, aprÃ¨s dix ans d’absence et de travaux, je viens chercher ma rÃ©compense et le repos, je ne retrouve que la honte et l’opprobre ; je suis obligÃ© de rougir en entendant prononcer mon nom... On me reproche mon fils... Mon fils ! Le premier bien d’un pÃ¨re sa consolation, son espoir... Mon fils pour qui seul j’existais... C’est lui qui afflige mes derniers jours, c’est lui qui me fait descendre au tombeau dans la douleur et la honte.

ROTHENBERG, SE JETANT Ã  SES PIEDS.

Ã mon pÃ¨re ! Mon pÃ¨re ! Ne m’accablez pas : vos reproches me tuent, je mÃ©rite plus votre pitiÃ© que votre colÃ¨re.

LE BARON, S’Ã©LOIGNANT.

Ma pitiÃ© ! Il faut en avoir pour oser en rÃ©clamer, et votre coeur ne l’a jamais connue ; quand vous dÃ©chiriez celui qui, loin de vous avoir offensÃ©, vous caressait peut-Ãªtre, vous croyait son ami, vous confiait ses peines et ses secrets ; quand vous faisiez verser des larmes de dÃ©sespoir, au malheureux qui ne connaissait pas mÃªme votre nom, quand vous enleviez Ã  l’innocence, Ã  la probitÃ© son honneur, ce bien si prÃ©cieux, la sentiez vous cette pitiÃ© que vous osez me demander ? VoilÃ  donc vos titres Ã  la gloire, voilÃ  par quels ouvrages vous recommandez votre nom Ã  la postÃ©ritÃ© Allez, vous Ãªtes plus vil, plus mÃ©chant Ã  mes yeux, que le malheureux qui m’enlÃ¨ve ma bourse, que l’assassin qui m’arrache la vie.

ROTHENBERG, LEVANT LES MAINS AU CIEL.

Ã mon Dieu ! N’est-il donc pas de grÃ¢ce pour le repentir ?

LE BARON.

Il invoque son Dieu, quand le crime est dans son coeur ; je pardonnerais peut-Ãªtre aux fautes de l’esprit ; ce que je ne pardonne pas, ce sont les vices du coeur, et votre coeur est encore plus mÃ©chant, plus corrompu, plus coupable que votre esprit.

ROTHENBERG.

Non, mon pÃ¨re, non, je ne suis pas un mÃ©chant ; ma plume fut dangereuse, j’en conviens, vous m’en voyez puni, vous m’en voyez dÃ©sespÃ©rÃ© : mais je ne suis pas un calomniateur ; jamais je n’outrageai la vÃ©ritÃ©, jamais je n’ai coÃ»tÃ© de larmes Ã  l’innocence, de regrets Ã  l’honneur... Mon coeur ne me reproche rien.

LE BARON.

Malheureux, ton coeur ne te reproche rien ?

ROTHENBERG.

Rien, mon pÃ¨re.

LE BARON.

Ah ! Vous Ãªtes un monstre.

ROTHENBERG.

Mon pÃ¨re !

LE BARON.

Votre coeur ne vous reproche rien, quand vous n’Ãªtes occupÃ© qu’Ã  sÃ©duire, Ã  tromper l’innocence.

Il le prend avec force par le bras, le conduit jusqu’Ã  une croisÃ©e, et lui montre la chaumiÃ¨re de Wild.

Malheureux ! Regarde cette chaumiÃ¨re ; ose aprÃ¨s me regarder.

ROTHENBERG, PRENANT LES MAINS DE SON PÃ¨RE.

Mon pÃ¨re, voulez-vous m’Ã©couter ?

LE BARON, RETIRANT SES MAINS AVEC EFFORT, ET S’Ã©LOIGNANT.

Retirez-vous ; vos mains glacent mes mains.

ROTHENBERG.

N’Ãªtes-vous plus mon pÃ¨re ?

LE BARON.

Ton pÃ¨re !... Moi !.... Sais-tu quel est l’homme qui repose sous ce chaume, et que tu projettes de dÃ©shonorer ? C’est un Ãªtre sacrÃ©, c’est un infortunÃ©... Eh ! Par qui ? Ã mon Dieu ! Ce Wild que vous prÃªtiez pour un paysan, ce Wild dont vous sÃ©duisez la fille, ce Wild que vous traÃ®nez au tombeau, ce Wild dans le sein duquel vous enfoncez le poignard de la rage et du dÃ©sespoir, ce Wild est le prÃ©sident de Rostein.

ROTHENBERG.

Le prÃ©sident de Rostein ?

LE BARON.

Ce Wild est le prÃ©sident de Rostein.

ROTHENBERG.

Cet homme dont toute l’Allemagne dÃ©plore la chute et les malheurs ?

LE BARON.

Oui, Monsieur ; un monstre comme vous, un calomniateur, un libelliste, aprÃ¨s lui avoir arrachÃ© l’honneur, l’a plongÃ© dans le dÃ©sespoir et la misÃ¨re ; et c’est Ã  cet homme que vous voulez dÃ©chirer le coeur en sÃ©duisant sa fille !

Il tombe assis sur un fauteuil, Rothenberg profite de son accablement pour se jeter Ã  ses pieds.

ROTHENBERG.

Ã mon pÃ¨re, Ã©coutez-moi, Ã©coutez-moi, de grÃ¢ce !... Je vois que vous Ãªtes instruit de mon amour pour Henriette.

LE BARON.

Oui, j’en suis instruit, et ce n’est pas par mon fils.

ROTHENBERG.

Vous alliez l’Ãªtre, mon pÃ¨re, vous alliez l’Ãªtre : je n’avais choisi votre ermitage pour retraite, que dans l’intention de vous y ouvrir mon coeur, quand j’ai trouvÃ© le vÃ´tre glacÃ© pour votre fils... Me permettez-vous... ?

LE BARON.

Parlez... Le coeur d’un pÃ¨re n’est jamais glacÃ© pour un fils.

ROTHENBERG.

Il y a quatre mois que le hasard m’amena dans cet ermitage ; j’aperÃ§us Henriette...! Oh ! Mon pÃ¨re, ne regardez pas la sympathie comme le systÃ¨me d’une imagination tendre et brillante ; rien n’est plus vrai que ce rapport, que ce magnÃ©tisme des Ã¢mes, dont les effets ont la chaleur et la rapiditÃ© de la foudre.

LE BARON.

Je le sais... Mais au fait, Monsieur, au fait.

ROTHENBERG.

Eh bien ! Mon pÃ¨re ; mon oeil ne se fixa pas sur Henriette, sans reconnaÃ®tre la moitiÃ© de moi-mÃªme.

LE BARON.

Pourquoi donc chercher Ã  la tromper ?

ROTHENBERG.

Tromper Henriette, mon pÃ¨re ? Ah ! PlutÃ´t pÃ©rir mille fois, plutÃ´t mourir.

LE BARON.

Mais pourquoi ce dÃ©guisement, pourquoi ce nom de Georges ?

ROTHENBERG.

Pour pouvoir m’approcher de Henriette, de son pÃ¨re ; le pouvais-je autrement ? Mais je vous le jure, mon pÃ¨re, malgrÃ© sa vivacitÃ©, mon amour est tranquille, et malgrÃ© son ardeur, il est pur comme l’Ã¢me de Henriette.

LE BARON.

J’aime Ã  le croire ; vous avez soulagÃ© mon coeur, mon fils, vous l’avez soulagÃ© d’un grand poids ; vous ne savez pas combien votre amour pour Henriette est un bonheur, est un besoin pour votre pÃ¨re... Mais enfin, quel Ã©tait votre dessein en laissant ignorer Ã  Henriette votre naissance et votre Ã©tat ?

ROTHENBERG.

J’attendais votre retour et votre aveu pour me dÃ©clarer Ã  son pÃ¨re, et lui demander la main de sa charmante fille.

LE BARON.

Puisse-t-il vous l’accorder ?

ROTHENBERG.

Il me l’accordera, mon pÃ¨re, il me l’accordera, il m’aime... et je suis votre fils.

LE BARON.

Ah ! Ce titre fera peut-Ãªtre votre malheur.

ROTHENBERG.

Non, mon pÃ¨re, non ; je sais que vous lui Ãªtes cher ; je sais qu’il vous aime, qu’il vous estime quelquefois je lui parlais de vous, il Ã©tait Ã©mu, il vous regrettait.

LE BARON.

Il me regrettait ?

ROTHENBERG.

Henriette aussi vous aimait ; jugez de ma joie, quand elle me disait qu’elle Ã©tait votre fille.

LE BARON.

Oh ! oui, elle l’est... Mais que me veut Robert ?

SCÃNE V. Le Baron, Rothenberg, Robert.

LE BARON.

Pourquoi venez-vous ici, Robert ? Je vous l’a vois dÃ©fendu.

ROBERT.

On vient de remettre Ã  votre hÃ´tel ce paquet de la part du ministre ; j’ai craint qu’il ne contÃ®nt quelqu’ordre pressÃ©, et j’ai cru devoir vous l’apporter sur-le-champ.

LE BARON, PRENANT LE PAQUET.

Vous avez bien fait;

Le Baron dÃ©cachetÃ© le paquet.

C’est sans doute vos provisions pour ma place.

Il parcourt, rapidement la lettre.

Retirez-vous, Robert, et ne dites Ã  personne, avant demain, oÃ¹ je suis.

ROBERT.

Oui, Monsieur.

Il sort.

SCÃNE VI. Le Baron, Rothenberg.

LE BARON, DONNANT LA LETTRE Ã  SON FILS.

Voyez ce que m’Ã©crit le Ministre : lisez haut.

ROTHENBERG LIT :

Â« Le Roi mon maÃ®tre, satisfait de vos services, Monsieur, vous a accordÃ© sans restriction la rÃ©habilitation de Monsieur de Rostein dans sa place de prÃ©sident du conseil de justice, et dans tous ses biens, d’aprÃ¨s les preuves complÃ¨tes que vous avez donnÃ©es de son innocence. Â»

Ah ! Mon pÃ¨re.

LE BARON.

Continuez.

ROTHENBERG.

Â« Sa MajestÃ© accepterait, quoiqu’avec regret, votre dÃ©mission, si l’on pouvAit vous donner le successeur que vous dÃ©sirez... Mais l’impossibilitÃ© de vous accorder cette grÃ¢ce, serait regarder votre retraite dans ce moment comme une marque de mÃ©contentement. Â»

LE BARON.

Achevez.

ROTHENBERG.

Â«Vous devez sentir, Monsieur, qu’on ne peut donner une place d’estime, Ã  l’auteur d’un libelle dans lequel beaucoup de gens honnÃªtes sont attaquÃ©s : j’ai la preuve certaine que cet auteur est votre fils, et pour le soustraire aux plaintes nombreuses que je reÃ§ois contre lui, je crois nÃ©cessaire qu’il s’Ã©loigne pour quelque temps. Je vous laisse le maÃ®tre du lieu et de la durÃ©e de son exil, qui le rendra plus prudent et plus digne de vous succÃ©der un jour. Â»

Ah ! Mon pÃ¨re.

LE BARON, AVEC BONTÃ©.

Mon fils, vous voyez les fruits amers que vous recueillez aujourd’hui, non de la mÃ©chancetÃ© de votre coeur, j’aime Ã  le croire sensible et bon, j’ai besoin de le croire ; mais de la lÃ©gÃ¨retÃ© de votre esprit, de la causticitÃ© de votre plume : le mÃ©pris gÃ©nÃ©ral en est la rÃ©compense ; la punition est sans doute assez forte redevenez le bon, le sensible Georges. Allez dÃ©sarmer la colÃ¨re de Wild, consoler l’aimable Henriette, obtenir votre pardon ; et songez sous cette chaumiÃ¨re sacrÃ©e, aux terribles effets que peut produire un libelle... Allez...

ROTHENBERG, BAISANT LA MAIN DE SON PÃ¨RE.

Mon pÃ¨re je vais Ãªtre heureux ; je serai digne de vous.

SCÃNE VII.

LE BARON, SEUL.

Ã mon Dieu ! Ce n’est pas pour moi que je t’implore, c’est pour Wild : attendris son coeur, Ã©claire son esprit ; il n’est que malheureux, il est digne de toute ta clÃ©mence ; fais rentrer le bonheur dans son coeur, et le calme dans le mien. Allons : que ce moment est cruel ! Qu’il me coÃ»te !... Eh ! Pourquoi lui faire cet aveu ?... Qu’en a-t-il besoin ?... N’est-ce pas tourner le poignard dans sa blessure. Malheureux ! C’est moins le coeur de Wild que tu veux mÃ©nager, que ton orgueil : tu n’as pas hÃ©sitÃ© Ã  commettre le crime et tu balances Ã  l’expier... Subissons-en la peine, allons mourir de honte sous les pieds de Wild, ou serrer dans mes bras le prÃ©sident de Rostein.

SCÃNE VIII.

Le thÃ©Ã¢tre change et reprÃ©sente le jardin de Wild.

WILD, ASSIS PRÃ¨S DU TOMBEAU DE SON Ã©POUSE.

Ãpouse chÃ©rie ! BientÃ´t je vais te rejoindre ; nous allons nous rapprocher, nous confondre ; nos rameaux se rÃ©uniront un jour, pour ne former qu’un seul berceau, sous lequel la nature, l’amour et l’amitiÃ© viendront soupirer, et nous arroser de leurs douces larmes ; mais auparavant, tu seras vengÃ©e, le sang du lÃ¢che qui porta la mort dans ton sein, aura coulÃ© sur ta terre altÃ©rÃ©e... Mais Henriette !... Mais ma fille !... L’abandonner !... Et dans quel moment !... Rothenberg est mon ami... Rothenberg est honnÃªte... Il connaÃ®t aussi la peine... Je l’ai vu pleurer... Le mÃ©chant ne pleure pas... Il servira de pÃ¨re Ã  mon Henriette... Il acceptera le don que je vais lui en faire... Je suis plus calme, plus tranquille... La voici... Pauvre enfant !... Je sens qu’auprÃ¨s d’elle je perdrais mon courage... Ãvitons la.

SCÃNE IX. Wild, Henriette.

HENRIETTE, ARRÃªTANT SON PÃ¨RE.

Tu me fuis, papa, tu fuis ton Henriette, quand elle a tant besoin de tes caresses.

WILD.

Laisse-moi, Henriette, laisse-moi.

HENRIETTE.

Tu as du chagrin aussi ? Eh bien ! Pleurons ensemble, cela soulage ; pleurons sur la tombe de ma mÃ¨re.

WILD.

BientÃ´t elle sera la mienne.

HENRIETTE.

Que dis-tu ?... Tu veux mourir ?

WILD.

Oui, mon enfant.

HENRIETTE.

Tu veux mourir ? Et ton Henriette, tu ne l’aimes donc plus ?

WILD.

Henriette !

HENRIETTE.

Est-ce qu’un pÃ¨re a le droit de quitter son enfant ?

WILD.

Je te laisse un autre pÃ¨re, ma fille, un autre moins malheureux que moi, qui t’aimera autant.

HENRIETTE.

Je le crois : mais moi, moi, l’aimerai-je comme je t’aime ? Est-il dans l’univers un homme que Henriette puisse aimer, comme elle aime son pÃ¨re ?

WILD.

Prends pitiÃ© de moi ; la vie n’est plus pour moi qu’un fardeau insupportable.

HENRIETTE.

Tu manques de courage ?

WILD.

De courage !

HENRIETTE.

Eh bien ! J’en aurai pour nous deux ; j’oublierai mes peines pour prendre tes chagrins. Crains-tu qu’Ã  nous deux nous ne puissions pas les supporter ? Si tu ne veux plus vivre pour toi, vis pour ton Henriette. Quand ma mÃ¨re expira dans nos bras, la derniÃ¨re demande qu’elle te fit, fut de vivre pour Henriette, le dernier ordre qu’elle me donna, fut de vivre pour toi. Je ne l’ai point oubliÃ©, moi.

WILD.

J’ai tenu ma promesse : sans toi, je suivais ta mÃ¨re au tombeau. Tant que mon Henriette a eu besoin de moi, j’ai vÃ©cu pour elle ; tout est changÃ©, Henriette n’a plus besoin de moi.

HENRIETTE.

Henriette n’a plus besoin de toi ! Est-ce qu’on peut vivre sans aimer ?... Henriette n’a plus besoin de toi, quand Geor...., quand tout le monde l’abandonne !

WILD.

Non, tout le monde ne t’abandonne pas ; tu sais, mon enfant, tu sais que tu n’es pas nÃ©e dans le malheureux Ã©tat ou nous sommes ; c’est un monstre, qui me fit perdre ma fortune, mon honneur, qui me forÃ§a Ã  venir me cacher sous le chaume, Ã  te couvrir de bure.... Eh bien ! Le jour de la justice est arrivÃ©, tes jours de malheurs sont passÃ©s ; grÃ¢ce aux soins et Ã  l’amitiÃ© du baron de Rothenberg, ton rang, ta fortune, tout t’est rendu.

HENRIETTE.

Eh ! Que me font ce rang, cette fortune ? En avais-je besoin pour Ãªtre heureuse ? Ne suffisais-tu pas Ã  mon malheur ? M’as-tu jamais entendu me plaindre ? M’as-tu jamais vu pleurer en secret ? Je ne versais des larmes qu’avec toi, sur la tombe de ma mÃ¨re, ou sur tes mains, quand tu gÃ©missais : et tu veux me quitter ?

WILD.

Ma carriÃ¨re est finie, mon heure est arrivÃ©e.

HENRIETTE.

Eh bien ! La mienne aussi ; puisque mon pÃ¨re veut me quitter, puisque Georges m’a trompÃ©e, je n’aime plus rien dans la vie, dÃ©livre-m’en, mon pÃ¨re.

WILD, AVEC EFFROI.

Henriette !

HENRIETTE.

C’est toi qui m’a donnÃ© la vie, elle est Ã  toi, tu peux me la reprendre... Mais toi, mon pÃ¨re, de quel droit finis-lu la tienne ? Ce n’est pas toi-mÃªme qui te l’as donnÃ©e...

WILD.

Henriette... Tu dÃ©chires mon coeur... Laisse-moi.

HENRIETTE.

Non, non, je ne te quitte pas.

WILD.

Laisse-moi respirer un instant j’ai besoin d’Ãªtre seul.

HENRIETTE.

Pour me quitter ?

WILD.

Non, Henriette, je te promets de revenir dans un instant.

HENRIETTE.

Tu me le promets ?

WILD.

Oui, mon enfant, oui ; embrasse ton pÃ¨re.

HENRIETTE, S’Ã©LOIGNANT.

Non, papa.

WILD.

Tu ne veux pas embrasser ton pÃ¨re ?

HENRIETTE.

Non.

WILD.

Pourquoi donc, Henriette ?

HENRIETTE.

C’est que mon pÃ¨re ne quittera pas son Henriette sans l’avoir bÃ©nie, sans l’avoir embrassÃ©e.

WILD.

ChÃ¨re enfant !

SCÃNE X.

HENRIETTE SEULE.

Qui peut donc redoubler son chagrin : il a revu son ami, Monsieur de Rothenberg, et il veut mourir... Ah ! C’est ce mÃ©chant Georges qui cause sa mort, il causera aussi la mienne. Papa a raison, la vie est trop triste quand on n’est plus aimÃ©e, il vaut bien mieux mourir.

SCÃNE XI. Henriette, Rothenberg.

HENRIETTE.

Qui est lÃ  ?

ROTHENBERG.

C’est Georges.

HENRIETTE.

Georges... Georges... Il n’y a plus de Georges.

ROTHENBERG.

C’est moi, Henriette, c’est moi : ouvre, je t’en conjure.

HENRIETTE.

Il n’y a plus de Georges pour Henriette ; il n’y a plus d’Henriette pour Georges.

ROTHENBERG.

J’ai un secret de la plus grande importance Ã  t’apprendre.

HENRIETTE.

Je sais tout.

ROTHENBERG.

Il s’agit de notre bonheur.

HENRIETTE.

Je ne veux pas Ãªtre heureuse.

ROTHENBERG.

Il s’agit du bonheur de ton pÃ¨re.

HENRIETTE, OUVRANT, ET MARQUANT SON Ã©TONNEMENT DE VOIR ROTHENBERG RICHEMENT HABILLÃ©.

Entrez... C’est donc bien vrai que vous n’Ãªtes plus Georges, Monsieur

ROTHENBERG.

Je ne suis plus Georges, il est vrai, mais j’ai toujours le coeur de Georges pour Henriette.

HENRIETTE.

Vous m’avez trompÃ©e.

ROTHENBERG.

Non, Henriette, non, Ã©coute-moi.

HENRIETTE.

Laissez-moi, Monsieur ; je vais appeller mon pÃ¨re, vous lui direz le secret qui peut faire son bonheur.

ROTHENBERG.

Henriette, il fera aussi le vÃ´tre, si vous m’aimez encore.

HENRIETTE.

Non, Monsieur, je ne vous aime plus... Je vous mÃ©prise, je vous dÃ©teste... Vous faites bien du mal Ã  mon pÃ¨re et Ã  moi.

ROTHENBERG.

Vous ne m’aimez plus, Henriette ?

HENRIETTE.

Est-ce qu’on doit aimer quelqu’un qui nous trompe, quelqu’un qui ment, quelqu’un qu’on ne connaÃ®t pas... Qui Ãªtes-vous ?

ROTHENBERG.

Je suis le fils du baron de Rothenberg.

HENRIETTE.

Vous Ãªtes le fils ?...

ROTHENBERG.

De l’ami de votre pÃ¨re.

HENRIETTE.

MÃ©chant !... Eh ! Pourquoi donc nous le cacher ?

ROTHENBERG.

Pour pouvoir vous parler, Henriette, vous voir, vous aimer, vous le dire. MalgrÃ© toute l’amitiÃ© qui unit nos deux pÃ¨res, soyez certaine que si je me fusse prÃ©sentÃ© au vÃ´tre sous ces habits, mÃªme comme le fils du baron de Rothenberg, jamais votre pÃ¨re, dans l’absence du mien, ne m’eÃ»t reÃ§u chez lui.

HENRIETTE.

Il dit vrai.

ROTHENBERG.

J’ai donc Ã©tÃ© obligÃ© d’avoir recours Ã  un stratagÃ¨me bien innocent : mais tout est changÃ©, Henriette... Mon pÃ¨re est de retour, il connaÃ®t tout mon amour pour vous, il consent Ã  nous unir, il va venir demander votre main Ã  votre pÃ¨re, et je serai le plus heureux des hommes, si mon Henriette daigne conserver pour Rothenberg les sentiments qu’elle avait pour Georges.

HENRIETTE.

Ah ! Je sens bien que j’aimerai Rothenberg comme j’aimai Georges, si ce changement rend mon pÃ¨re heureux.

ROTHENBERG.

N’en doutez pas, Henriette, mais apprenez que Georges n’est pas le seul qui soit changÃ© ; Henriette l’est bien plus que lui.

HENRIETTE.

Ah ! Non, non, cela n’est pas possible ; Henriette ne sait pas mentir, Henriette n’a jamais trompÃ© personne.

ROTHENBERG.

Vous ne m’entendez pas, Henriette ; jusqu’Ã  ce jour, vous vous Ãªtes crue fille d’un simple paysan.

HENRIETTE.

Non , je sais bien que je suis nÃ©e dans l’opulence ; que c’est un lÃ¢che, un monstre, qui, par la plus infÃ¢me des calomnies, a fait perdre Ã  mon pÃ¨re son rang, son Ã©tat, sa fortune, et l’a rÃ©duit Ã  cacher jusqu’Ã  son nom.

ROTHENBERG.

Eh bien ! Henriette, mon pÃ¨re a prouvÃ© l’innocence du vÃ´tre ; mon pÃ¨re, pour prix de ses services, a obtenu du Souverain que le vÃ´tre fÃ»t rÃ©tabli dans son honneur et dans tous ses biens.

HENRIETTE.

Et vous croyez que mon pÃ¨re n’aura plus de chagrin.

ROTHENBERG.

Il ne doit plus en avoir.

HENRIETTE.

Et qu’il ne voudra plus mourir ?

ROTHENBERG.

Il vivra pour nous rendre heureux, pour l’Ãªtre avec nous.

HENRIETTE.

Comme je suis contente ! Ãcoutez Geor...., je ne sais plus comment vous nommer, je ne voudrais pas vous appeler Monsieur.

ROTHENBERG.

Appelez-moi Georges, Henriette, je veux toute ma vie porter le nom de Georges.

HENRIETTE.

Ah ! Tant mieux, tant mieux, car j’aurais eu bien de la peine Ã  vous appeler autrement mon coeur est fait au nom de Georges.

ROTHENBERG.

Charmante !

HENRIETTE.

VoilÃ  mon pÃ¨re voyez, Georges, comme il est triste... C’est vous, mÃ©chant, qui en Ãªtes la cause.

SCÃNE XII. Wild, Henriette, Rothenberg.

HENRIETTE, ALLANT AU-DEVANT DE SON PÃ¨RE.

Papa, papa, n’aie plus de chagrin voilÃ  Georges.

WILD, S’AVANÃ§ANT AVEC FUREUR.

Malheureux !.... Tu oses...

HENRIETTE, SE JETANT AU-DEVANT DE SON PÃ¨RE, ET L’ARRÃªTANT.

Ne le menace pas.... Ce n’est pas un mÃ©chant, ce n’est pas un trompeur... C’est le fils de ton ami, de ce bon Monsieur de Rothenberg, qui nous aime tant, que tu aimes bien aussi.

WILD.

Vous Ãªtes le fils du baron de Rothenberg ?

ROTHENBERG.

Oui, prÃ©sident de Rostein, et j’espÃ¨re Ãªtre bientÃ´t le vÃ´tre.

HENRIETTE.

Et tu seras heureux, parce que nous le serons aussi ; son pÃ¨re va venir pour te demander la permission d’Ãªtre aussi le mien tu le voudras bien, n’est-il pas vrai, papa ?

WILD.

Oui, Henriette, oui : oh ! Mon coeur est bien soulagÃ©.

HENRIETTE.

Georges avait raison, il me disait que tu serais heureux, je l’en aime davantage il ne faut plus mourir, je ne le veux plus, moi.

WILD.

Soyez heureux, mes enfants, soyez heureux.

SCÃNE XIII et derniÃ¨re. Les prÃ©cÃ©dents , Le Baron.

LE BARON.

Que vois-je ! Wild embrasse mon fils... Mon ami, c’est mon fils...

WILD.

Et voilÃ  votre fille... Vous Ãªtes seul ?

LE BARON.

Oui...

WILD.

Votre promesse ?

LE BARON.

Je la tiendrai.

WILD.

Aujourd’hui ?

LE BARON.

Dans l’instant : mais avant tout, promettez-moi que que quelque chose qui arrive, vous adopterez mon fils.

WILD.

Je vous le promets.

LE BARON.

PrÃ©sident de Rostein, il est ton fils , il est ton fils...

Se jetant aux pieds de Wild.

Et voila ta victime.

WILD.

Rothenberg, que faites-vous ?... Que voulez-vous dire ?

LE BARON, PRÃ©SENTANT SON Ã©PÃ©E NUE.

C’est moi qui suis ce monstre qui t’a perdu, qui a fait mourir ta femme de douleur... C’est moi dont ta main brÃ»le de verser le sang... C’est moi que depuis dix ans le remords attache Ã  tes pas... C’est moi qu’il traÃ®ne sous tes pieds, qui suis dÃ©chirÃ© de tous tes maux ma tÃªte est courbÃ©e sous tes malÃ©dictions... Chaque larme qui coule de tes yeux, est un charbon brÃ»lant qui tombe sur mon coeur... Termine mon supplice.

WILD, LEVANT LES MAINS AU CIEL.

Il est un Dieu !

LE BARON, LUI TENDANT LES BRAS.

Est-il une clÃ©mence ?

WILD, LE RELEVANT ET LE SERRANT DANS SES BRAS.

Oui, puisqu’il est un repentir ; et c’est le prÃ©sident de Rostein qui embrasse le baron de Rothenberg.

LE BARON.

Encore un pardon, Rostein, encore un pardon.

WILD.

Que voulez-vous ?

LE BARON.

Vous accordez la main d’Henriette Ã  mon fils ?

WILD.

Oui.

LE BARON, LUI DONNANT TA LETTRE DU MINISTRE.

Voyez s’il en est digne.

ROTHENBERG.

Que faites-vous, mon pÃ¨re ?

LE BARON.

Voulez-vous que nous le trompions encore une fois ?

WILD, REND LA LETTRE AU BARON, APRÃ¨S L’AVOIR LUE.

Vous lui avez pardonnÃ© ?

LE BARON.

Oui ; parce qu’il n’a pas Ã©tÃ© un calomniateur.

WILD.

Rothenberg, oserez-vous avouer dÃ©sormais vos ouvrages ?

ROTHENBERG.

Devant toute la terre.

WILD.

Les signerez-vous ?

ROTHENBERG.

De mon sang.

LE BARON.

Ah ! Mon fils... Promettez-moi plutÃ´t de ne jamais Ã©crire.

ROTHENBERG.

Non, mon pÃ¨re... C’est Ã  la plume de l’homme de lettres, Ã  faire oublier Ã  jamais celle du libelliste.

LE BARON.

Eh bien, mon ami.

WILD.

Mes enfants, je vous unis, soyez heureux, souvenez-vous de votre pÃ¨re, pour l’aimer.

LE BARON.

Mes enfants, je vous bÃ©nis, souvenez-vous de votre pÃ¨re, pour le plaindre.

WILD.

Rothenberg, le ministre vous conseille de vous Ã©loigner, ce conseil est un ordre : voulez-vous redevenir Georges ? Car je reste toujours Wild.

ROTHENBERG.

Oui, oui, toujours Georges.

HENRIETTE.

Toujours Georges.

LE BARON.

Quoi ! PrÃ©sident de Rostein....

WILD.

Je reste Wild... j’accepte la restitution de mes biens, elle est juste, ils appartiennent Ã  Henriette, Ã  son Ã©poux mais je ne quitte pas ma chaumiÃ¨re... Abattons ce mur qui la sÃ©pare de votre ermitage, vivons ensemble, que l’on voie sous le mÃªme toit, Ã  l’ombre de ce jeune peuplier, le libelliste et sa victime.

LE BARON.

N’oublions pas nos fautes, pleurons-les souvent... Mais souvenons-nous aussi de ce vers, Dieu fit du repentir la vertu des mortels.

Notes

1. Henriade (la) : ÃpopÃ©e Ã©crite par Voltaire.

2. Le Philosophe de GenÃ¨ve : Jean-Jacques Rousseau.

3. Wild, est un nom allemand, qui signifie sauvage. Il faut avoir l’attention de le prononcer comme s’il y avait Ouilde.

4. Aretin : ********

Table des matières

1. Page de titre

2. Présentation

1. AVERTISSEMENT.

2. [2]

3. ACTE I

1. SCÃNE PREMIÃRE. Le Baron de Rothenberg, Robert.

2. SCÃNE II.

3. SCÃNE III. Le Baron, Georges de Rothenberg.

4. SCÃNE IV.

5. SCÃNE V. Rothenberg, Franck.

6. SCÃNE VI. Rothenberg, La Presse.

7. SCÃNE VI.

8. SCÃNE VII. Rothenberg, Franck.

9. SCÃNE VIII. Rothenberg, Madame Berg.

10. SCÃNE IX.

4. ACTE II

1. SCÃNE PREMIÃRE. Wild, Henriette.

2. SCÃNE II. Wild, Henriette, Berte.

3. SCÃNE III. Wild, Henriette.

4. SCÃNE IV.

5. SCÃNE V. Wild, Henriette.

6. SCÃNE VI.

7. SCÃNE VII. Wild, Le Baron.

8. SCÃNE VIII. Wild, Le Baron, Henriette.

9. SCÃNE IX. Wild, Le Baron, Henriette, Berte, Robert.

10. SCÃNE X. Wild, Le Baron, Henriette, Berte.

11. SCÃNE XI. Wild, Le Baron de Rothenberg, Henriette.

12. SCÃNE XII. WILD, HENRIETTE.

5. ACTE III

1. SCÃNE PREMIÃRE. Rothenberg, Scharfmann.

2. SCÃNE II. Rothenberg, Vander-alte, Scharfmann.

3. SCÃNE III. Rothenberg, Scharfmann.

4. SCÃNE IV. Rothenberg, Scharfmann, Franck.

5. SCÃNE V.

6. SCÃNE VI. Franck, Le Tendre, Le Douceur.

7. SCÃNE VII. Franck, Le Tendre, La Douceur, Robert ouvre la porte du fond.

8. SCÃNE VIII. Robert, Franck.

6. ACTE IV

1. SCÃNE PREMIÃRE.

2. SCÃNE II. ROTHENBERG, SCHARFMANN.

3. SCÃNE III.

4. SCÃNE IV. Rothenberg, Le Baron.

5. SCÃNE V. Le Baron, Rothenberg, Robert.

6. SCÃNE VI. Le Baron, Rothenberg.

7. SCÃNE VII.

8. SCÃNE VIII.

9. SCÃNE IX. Wild, Henriette.

10. SCÃNE X.

11. SCÃNE XI. Henriette, Rothenberg.

12. SCÃNE XII. Wild, Henriette, Rothenberg.

13. SCÃNE XIII et derniÃ¨re. Les prÃ©cÃ©dents , Le Baron.

7. Notes

8. Colophon

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